𝐃𝐎𝐋𝐋𝐀𝐑 𝐌𝐀𝐍 ━ MICHAEL GRAY

15

ɴᴏᴛʜɪɴɢ ʜᴀᴅ ᴄʜᴀɴɢᴇᴅ.

La uniformidad de todo lo que la rodeaba le revolvió el estómago. A Valentine le recordaba demasiado a antes de toda la pesadilla. Eso debería haber sido algo bueno, considerando sus afectuosos y amorosos recuerdos de Michael Gray. Pero ahora estaban teñidos de un gris oscuro, como todo a su alrededor, mientras caminaba por el camino familiar hacia la casa de su padre.

El chasquido de sus zapatos no hizo nada para calmar los nervios que burbujeaban en su estómago. Eran de marfil y estaban decoradas con perlas recién llegadas de París.

Valentine odiaba todo sobre ellos.

Valentine se detuvo en el número sesenta y dos, suspiró y se agarró el pecho con las manos. Incluso entonces, la puerta de latón aldaba la miraba con furia, un gruñido oscuro e hirviente se emitió cuando la empujó contra la madera astillada. Una vez. Dos veces. Y un tercero.

Yo sé lo que hiciste.

Parecía decir.

La puerta se abrió con un jadeo de sorpresa, aparecieron los rostros de sus padres, su hermano a la vista en su periferia, inmóvil en la cocina. Si bien había una pizca de sorpresa en sus ojos apagados, Gabriel Dubois no parecía emocionado de ver a su hija.

Era como si los hubiera pillado en medio de algo, para su disgusto.

Incluso la sonrisa de su madre fue menos deslumbrante de lo que debería haber sido.

—¿Valentine?

Su nombre era lo único que podía pasar por sus labios. Valentine tragó, levantando la barbilla en un intento por calmarse. Pasando junto a él descuidadamente, se encontró con su madre a mitad de camino, sonriendo levemente mientras la envolvía en un abrazo.

Podía sentir la vacilación.

—Buenos días—saludó, suplicando que su propia voz no la traicionara y que, en cambio, sonara fuerte y despreocupada—. ¡Sorpresa!

Valentine fue señalada hacia la mesa del comedor, donde los tres encontraron a su hermano, ya sentado perezosamente, con las manos en los bolsillos sin cuidado.

Su madre y su padre se sentaron a ambos lados, acurrucándose cortésmente. Pero hasta que se sentó, la mirada oscura de Lucas no la abandonó. ¿Qué había cambiado para hacer una recepción tan hostil?

Yo sé lo que hiciste.

Su mirada parecía decir.

Pero, ¿cómo podría hacerlo?

Habían pasado dos años desde su boda.

En esos largos años, había visto a su familia dos veces. Aún así, no habían cambiado. Sus padres seguían sentados con esa estatura elegante que ella detestaba, su hermano era tan arrogante como siempre, vestido con su estilo opulento. Valentine no podía decir que lamentaba la falta de contacto.

La boda en sí misma fue desastrosa.

La presencia de su familia solo añadió más leña al fuego. Su madre se había emborrachado tanto que Lucas y Gabriel tuvieron que llevarla de regreso a su habitación antes de que terminara la noche.

Valentine no estaba tan sobria esa noche como le gustaría admitir. Quizás Camille lo entendió. Quizás quería beber para olvidarse del vil hombre al que voluntariamente estaba regalando a su hija. O al menos, a Valentine le gustaba imaginarse eso, al menos entonces a su madre le importaría.

Aunque tampoco le importaba la borrachera, era una excusa para escapar de las manos borrachas de Jean y los comentarios sarcásticos de Caroline, que nunca parecían descansar. Si tan solo supiera que las cosas empeorarían a partir de entonces.

—Cariño, ¿qué estás haciendo aquí?

La pregunta contenía más acusación que preocupación.

—¿No quisiste estar más en París?

Sacudió la cabeza, pensando en una forma de decirles la verdadera razón. Pero las palabras no pudieron formarse. Valentine tenía miedo. Miedo de decir algo incorrecto.

—¿Pero tu marido?

Camille exclamó, sacudiendo la cabeza confundida.

—¿Está Jean Pierre aquí? ¿Dónde está el hombre?—preguntó su padre con los ojos muy abiertos.

Su madre preguntó de nuevo. Lucas la seguía mirando.

—¡Mi marido está muerto!

Valentine lo dejó caer y vio cómo el rostro de su madre se hundía y su padre permanecía quieto.

—Jean Pierre fue asesinado.