Миниатюры (18+)

Штука из чемодана

Чёрный автомобиль плавно затормозил у скромного двухэтажного особняка, скрывавшегося в глубине платановой аллеи. Афроамериканец в светлом костюме с квадратно-непроницаемым лицом хлопнул дверцей и долго вглядывался сквозь удлинившиеся тени деревьев в уходящую за холмы дорогу, будто опасался, что его будут преследовать.

Вечерело. Оранжевые лучи, отражаясь от больших окон особняка, полосками осветили мужчину и чемодан, похожий на футляр контрабаса, который он бережно достал из багажника. Человек сдвинул шляпу на макушку бритой головы и, шагая через ступеньку, поднялся со своей ношей по узкой лестнице на второй этаж особняка.

В просторном кабинете уже собралась компания супергероев. Человек-болван с огромной квадратной челюстью как раз проигрывал Трэш-вумэн, полковнику Лэймдаку и Женщине-мышке в карты. Он разозлился и стукнул здоровенным кулачищем по столу. Стол крякнул, прогибаясь, и карты с шелестом разлетелись по полу.

— Сам теперь собирай, — пискнула Женщина-мышка.

— И соберу. А ты чего уставился, пушистый? — набычился он на Скунсомена, читавшего какую-то книгу с изображением лохматого чёрного пса на обложке.

— Поосторожнее, громила, — сказал тот, поигрывая чёрно-белым хвостом.

— Фу, — Трэш-вумэн поёжилась и сморщила нос.

— На меня не наступи, — раздался откуда-то голос Человека-клопа.

Мужчина поставил чемодан-контрабас на пол, повесил шляпу на вешалку и сел на заботливо предложенный Доктором-пропофолом стул. Весь в чёрном, бледный доктор откашлялся и поднял руку, взывая к тишине. Все замолчали, только Человек-болван продолжал возится на полу, периодически тяжело сопя.

— Итак, — начал доктор. — Не секрет, что все наши беды находятся за этой стеной, — он красноречиво показал рукой на стену, завешенную цветастым ковром, дешёвой подделкой под старинный гобелен. — Вот уже несколько лет этот человек истязает нас идиотскими приключениями в своих комиксах...

— Да что тут базарить, — Человек-болван поднялся, сжимая в руке собранные карты. — Хлоп, и кирдык всем его фантазиям!

— Вы забываетесь, мон шер, — подал голос Скунсомен. — Мы обязаны ему свей жизнью. Не будут читать его комиксы, и нас не будет. Впрочем, я не против, чтобы вас не стало. Дерзайте.