Tua infelicidade me bate
em portas que já se encontram destrancadas
e com o tempo não há ninguém disposto a atender
Sinto que já não somos mais amigos
e os amigos, os meus amigos, já não são mais
às sextas feiras são redondas e embriagas
e sozinho me fecho em um peito de tamanho curto
em um pulmão com fumaça, igual a minha cabeça,
minha boca já não serve pra nada, e esburacada já não e convence mais das minhas
alegorias sobre sol e lua
e se com minha palavra não te alcanço me sobra o sopro dos desesperados, tentando
acordar de um pesadelo.
