Certaines nuits, il venait à moi
en escaladant l'échelle d'incendie. Le ciel
était fusées en feu. La pluit était mon feu en pleurs.
À présent,
Je dort aux côtés d'un enfant.
Chant d'un million d'années. Chant
de lait et de bouches devenues blanches fleurs dans des jardins clos.
Le sommeil, comme un bateau-cygne dérivant
sur un courant bordé d'ombres. De longues
plumes sur l'eau dans la fleur déployée de mon lit.
