Stiles Stilinski, Mi alfa

Derek, lo siento

𝐑𝐞𝐬𝐮𝐦𝐞𝐧:

La búsqueda de Stiles ha comenzado y el reloj avanza a medida que se acerca el amanecer. Derek, Scott e Isaac se apresuran a seguir los rastros falsos que los Cazadores les dejaron mientras Stiles sufre lo que podría ser el peor destino que puedan imaginar.

Mientras tanto, Stiles lucha por aguantar, a pesar de la bala de acónito en su costado y el pequeño y oscuro espacio que lo atrapa. Está perdiendo lentamente la pelea. Solo puede esperar que su cachorro lo encuentre a tiempo.

¿Lo logrará? ¿Derek salvará a su Alfa?

***

Resulta que luchar contra el impulso instintivo de entrar en pánico y gritar hasta que su garganta se abra fue mucho más difícil de lo que parecía. Cada vez que el hombro de Stiles golpeaba las paredes que lo presionaban, o cuando un pequeño hilo de tierra se esparcía a través de la madera agrietada sobre él, su corazón despegaba, haciendo que su cavidad torácica doliera con la desesperada necesidad de escapar.

Pero Stiles no pudo escapar. No esta vez.

No era lo suficientemente fuerte como para atravesar la madera, e incluso entonces, no podía excavar para salir. No con sus heridas. Le dolían las costillas con cada preciosa respiración que tomaba, y le dolían todas las articulaciones. Su cara estaba entumecida y palpitante, insinuando una hinchazón impresionante. Su ojo derecho estaba casi cerrado por la hinchazón y sus labios se agrietaban cada vez que los movía. Sorprendentemente, la herida de bala en su costado no fue lo peor, pero poco después de descubrir su entierro prematuro, sintió los efectos del acónito en su sistema. Stiles estaba helado hasta los huesos, temblando de fiebre. Cada vez que había visto a una persona enterrada viva en películas o televisión, siempre estaba realmente sudorosa. Siempre supuso que era porque estaban bajo tierra, fuertemente aislados de todo excepto de su propio calor corporal. Pero aquí, en el ataúd de Stiles, los lados de la caja estaban fríos al tacto, incluso para su propia piel febril. La suciedad que se desmoronaba sobre él estaba húmeda y pegada a su piel. Cada mota que cayera lo sacudiría con su escalofrío. Dondequiera que estuviera, estaba húmedo y frío. ¿Cerca del agua, tal vez?

Stiles se burló. Conociendo su suerte, los Cazadores lo enterraron accidentalmente cerca de un manantial subterráneo. En cualquier momento, un sumidero se abriría y se lo tragaría por completo, llevando su entierro al modo experto. Stiles maldijo mientras lanzaba su hombro contra el costado del ataúd nuevamente. ¡Ese tren de pensamiento no estaba ayudando!

Stiles necesitaba mantener la calma. No podía dejarse llevar por el pánico, otra vez. Sin embargo, fue difícil luchar contra eso. ¿Cuánto tiempo había estado aquí abajo? Ya podía sentir que el aire se diluía. ¿Cuánto tiempo más le quedaba? No pudo resistir la tentación de poner sus manos en la madera sobre él, las palmas de las manos cubrieron las marcas de arañazos que dejó durante un episodio de miedo ciego. Todavía estaba completamente oscuro, por lo que no podía ver sus manos mientras empujaban inútilmente la madera rayada y agrietada. Cayó más tierra, pero no mucha. Su cabeza comenzaba a sentirse ligera y mareada. Sintió náuseas, pero no podía permitirse el lujo de vomitar. La sangre que manaba lentamente de la herida en su costado llenó el ataúd con el olor a hierro de la sangre. Stiles odiaba ver/oler/probar sangre. Desde que era un niño, el sabor a hierro le revolvía el estómago. Lo que preocupaba a Stiles era que no podía decir si los mareos y las náuseas se debían a la falta de oxígeno adecuado o a la pérdida de sangre. El acónito dentro de él casi le hizo desear que el proceso se acelerara. Cada pulso de sangre a través de su cuerpo quemaba. Sus venas se sentían como si estuvieran empujando ácido a través de sus extremidades, haciendo que sus piernas y brazos tuvieran calambres con cada movimiento. Las lágrimas picaron en sus ojos mientras su abdomen se contraía dolorosamente.