Войдя в эту квартиру с жутким накуренным запахом год назад, мне стало дурно. Куда я попала? Где бабушкины горячие пирожки на столе? Где уют и тепло? Где моя прежняя мама?
Противный мужик вышел тогда из маминой спальни. Его огромное пузо торчало из грязной футболки, а отвратительная щетина покрывала семнадцатый подбородок. Новый муженёк мамы.
Отчим постоянно пил, подражая матери. Сутками на пролёт я слушала их споры. Казалось, звуки открывания крышек в бутылках от алкоголя скоро мне будут сниться. Моя подушка каждую ночь утопала в слезах. Я так хотела к бабушке. Я так мечтала вернуться к дедуле. Всё бы отдала за это.
Однажды я заиграла на скрипке, когда Гриша (так звали этого хахаля) был дома. Он смотрел политическую передачу на телевизоре, включив её на всю громкость. Мама же в одиночку щёлкала семечки на кухне. Прям на пол. Тогда этот урод ворвался в мою комнату и стал орать.
- Идиотка, мешаешь. Заткни свою деревяшку, - приказал он мне тогда.
Я сглотнула слёзы и заиграла ещё громче. Струны стали подгибаться - я слишком сильно терла по ним смычком. Он выкинул скрипку. В окно. Просто вышвырнул, словно очередную бутылку пива (и с теми лучше обращался - они горами стояли на кухне). Я ненавидела его. Хотела задушить. Утопить. Не важно. Я мечтала убить его. Все деньги с матерью они спивали на самогон. На водку. Да плевать, я не знаю что они там пьют.
И вот, прожив в этом аду год, в шестнадцать я оказалась в детдоме. Мои мамуля последовала советам своего мужичка, когда тот приказал меня убрать как можно дальше. Она выбрала его. Его, а не меня.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Скрипачка |12+
Storie breviСмычок коснулся инструмента. По тем струнам бежала кровь и боль, летела обида и страх. По щекам лились горячие слёзы, скатываясь все ближе к губам. Солёные капли. От горьких воспоминаний.
