Два года назад, найдя старую скрипку на чердаке, я снова взялась за неё. Мне тогда было уже двадцать. Мила не могла запретить играть. Ничто не должно было остановить меня кроме одного - я совсем разучилась пользоваться инструментом. Не помнила ни одной ноты, ни одного произведения.
Было так обидно, что все эти годы, с десяти лет, пошли насмарку. Но я не впала в отчаяние, и обратилась к репетитору. Это был музыкант с двадцатилетним стажем. Он заново обучил меня всему. Я чувствовала себя так глупо. Как же я всё-таки подвела маленькую себя. Свою мечту.
Но вот, спустя два года, наверстав упущенное, я вышла играть на улицу. Мне показалось это неплохим вариантом. Я знала, что на конкурсах мне откажут - играла я далеко не досконально. Но показывать людям своё творчество мне хотелось - я боялась оставаться в тени.
Каждый вечер я играла на Харьковской площади. Люди собирались вокруг меня. Бросали монеты в открытый чехол от инструмента. Детишки закидывали игрушки и конфеты, промазывали, и, поднимая всё, кидали снова. Милые старички танцевали под мою музыку. Было так здорово. Но каждый раз, видя их, я плакала. Мои бабуля и дедуля... где же они сейчас? Что с ними? Они живы?.. Я не поддерживала с ними контакт. Уверена, они высылали мне письма и игрушки. И не раз. Я знала это. Я чувствовала это. Но моя биологическая мать их выкидывала или просто не обращала внимания. В если посылки всё ещё приходят на мой старый адрес? Они ведь и не знают, что со мной... мать тоже не общалась с ними. По крайней мере, после того, как забрала меня.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Скрипачка |12+
Short StoryСмычок коснулся инструмента. По тем струнам бежала кровь и боль, летела обида и страх. По щекам лились горячие слёзы, скатываясь все ближе к губам. Солёные капли. От горьких воспоминаний.
