Шляпник

Уже мертвы

Проснувшись рано утром, я поднялась с кровати, надела мягкие тапочки и побрела на кухню. На первом этаже было тихо, видимо все ещё спят. Поставив чайник на плиту, я, зевая, проверила телефон на наличие сообщений, так как с прошедшей ночи моя лучшая подруга должна была в сорок первый раз спросить о моем самочувствии после начала последнего приступа. И когда я успела рассказать ей об этом?
Странно, время показывало 9:16, и никто ещё не встал. Неужели, они так поздно вчера легли, что им не хватило времени на сон. Сны... Что же такого им могло сниться, что все пятеро так не хотели расставаться с подушкой? Снилось ли мне что-то? Наверное, что-то скучное, раз я проснулась раньше всех. Но что?
От раздумий меня отвлёк тихий свист чайника. Выбрав очередной пакетик чая, я бросила его в чашку с кипятком и уселась во главе стола. Я позволяла себе это, только когда другие не видели, ведь главное место традиционно занимала бабушка. Уже когда я попивала свой горячий напиток, воспоминания ударили мне в голову невидимой силой. Чашка остановилась у рта, когда я зависла, вспоминая все малейшие подробности прошедшей ночи. Тихо встав из-за стола, я бросила чай и побрела на второй этаж в свою комнату. Незаметно открыв дверь, я прокралась на цыпочках к кровати и подняла подушку. Под ней, как и ожидалось, расположились револьвер, старый переплет дневника и мой меч. Рюкзак с остальными вещами проглядывал из-под подушки Насти. Они все мирно досыпали в своих кроватях, оно и верно, пока это была единственная ночь, которую нам подарил Шляпник. Я заплатила за это свою цену, кусочком оставшегося разума. Беглый осмотр брата дал мне понять, что рана, которую он получил во сне, на яву не была видна. Это радует, но будет ли она в следующем сновидении? Неизвестно.

Уже на первом этаже я с интересом листала старый дневник графини де Фауст. Что прискорбно, он целиком и полностью был на немецком языке, так что время от времени мне пришлось пользоваться переводчиком в телефоне. Но даже так, скажу честно, ничего более прекрасного и интересного я в жизни не читала. Пусть и старые, ветхие, хрупкие страницы почти осыпались в руках, но их содержимое поражало своим красочным изречением. Казалось, молодая дама вкладывала в них все, что только имела: любовь, счастье и жизнь - каждый ее момент. Это было не похоже на простую книгу, предложения были слишком короткие и содержали слишком краткую информацию, но это и предавало дневнику его красочность. Простые предложения, по типу: "Дневная прогулка" или "Мои дорогие дети" и вкладыш-фотография. Пока начало книги впечатляло переданной атмосферой и осознанием, что творению уже около 200 лет. Я фантазировала, какие мысли могли посещать леди того времени, о чем могла она мечтать, что ее пугало, что волновало. Все ее мысли были изложены на страницах дневника, и признаться, это завораживало. Я держала в руках историю.