этот сборник — мое личное.
лицемерное, двуличное
метание.
этого не было.
как в детстве манная каша с утра.
и прокисшее молоко - кефир.
как избалованная детвора
затевает в песочнице пир.
все такое ненастоящее,
и все — понарошку.
вот за окном
голуби подбирают крошки,
а на этих птицах вроде бы держится мир.
дай мне сил,
Господи,
дай мне сил трошки,
и я выпью этот обрыдлый кефир,
закушу манной кашей,
комплексов скину оковы.
вспомню шутки моего дяди, кажется,
Вовы.
и мы сходим с ним в городском парке
в желанный тир.
и я буду стрелять по игрушкам,
и плакать — проигрыш,
и они, такие ненастоящие, будут стоять.
будут в ряд стоять, а я пойму —
это сон. и лишь
только детям можно так безнаказанно спать и стрелять.
