эта осень сметает все на своем пути:
только пей глинтвейн, улыбайся последнему, что осталось в твоем мирке.
я не знаю, куда нам всем суждено прийти,
но готовлю утром кофе на молоке.
в чистоте или грязи, в свете или в тени —
эту осень я собираю в единственный текст,
у которого будет — жизнь, у которого нет брони,
и который рожден, чтобы в ком-то еще умереть.
эта осень полна чего-то: абсурда, беды,
и какого-то танца смертельного, театрального,
пусть наш общий дом – ковчег без большой воды.
утонуть в этом море — кажется мне скандальным.
все как будто подстроено кем-то когда-то давно,
так сценарий смахивает на мыло и чью-то истерику.
в эту осень – проснуться каждому суждено,
кому — подвиг пройти, кому — написать патерик.
осень листья свои подметет — утром выпадет снег,
и дороги подмерзнут: я снова где-нибудь упаду.
так и ходит-падает по дороге любви человек.
осень, осень, моя любовь! не оставь одну.
