poi mi chiedo anche
cosa resta,
se io neanche
ti sono entrata in testa,
come una canzone
che hai ascoltato una volta,
di cui non sai il nome
e non sai a chi è rivolta.
mi chiedo cosa resta se
neanche ti ho sfiorato la pelle
e cosa resterà poi
di quelle notti, tutto fuorché belle
un pianto finto negli occhi tuoi
e la mia tomba sotto le stelle.
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raccolta d'illusioni
Poetryciò che può nascere dalla mente di una povera (dis)illusa.
