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"Então você é um gângster, hein?"
Sentado no chão frio, com as costas apoiadas no sofá atrás de você, você observou o cara sentado na poltrona à sua frente enquanto acendia um cigarro.
"Eu sou."
"E você é de Birmingham."
"Sim."
"O que você está fazendo em Nova York?"
Michael deu uma longa tragada no cigarro, demorando para responder. Você observou enquanto ele exalava a fumaça, incapaz de tirar os olhos dele. Havia algo profundamente atraente em sua maneira de agir, de medir cada palavra e cada gesto.
"O negócio."
Sua resposta foi vaga, mas você realmente não se importou, pois o álcool que estava bebendo deixou sua mente entorpecida. Você girou o champanhe em sua taça, concentrando-se nas bolhas subindo à superfície.
"Então você mora aqui? Neste quarto de hotel?" Você perguntou por curiosidade, olhando ao seu redor. Era grande, luxuoso. Provavelmente melhor do que qualquer outro apartamento na cidade. E foi em uma área privativa do hotel, tão isolada que não dava nem para ouvir a música da festa rolando na sala reservada para os eventos.
"Sim." Ele disse. "Eu gosto daqui."
Você esvaziou seu copo e o colocou na mesinha à sua frente. "Você gosta das festas." Você brincou com ele, brincando apontando um dedo para ele.
"Como você saberia?" Ele apertou os olhos, a sombra de um sorriso abrindo caminho em seu rosto.
"Bem, eu venho aqui toda sexta-feira à noite." Você explicou casualmente. "E você sempre se junta à festa."
Se não fosse pelo álcool em seu sistema, você nunca teria a coragem de admitir a Michael que o notou muito antes daquela noite.
"Talvez eu tenha um motivo para isso." Ele olhou profundamente em seus olhos. O tom alusivo de sua voz fez você se perguntar se ele estava tentando dizer que também estava de olho em você por mais tempo do que você pensava, mas qualquer outra explicação não foi dita.
"Sabe, eu ouvi coisas sobre você." Você mudou de assunto. "Sobre sua família."
"Que coisas?" Ele perguntou, inclinando-se para apagar o cigarro no cinzeiro.
"Dizem que vocês são todos criminosos. Contrabandistas e assassinos." Você hesitou um pouco antes de continuar. "E que você está amaldiçoado."
Uma risada escapou de seus lábios. "Amaldiçoado?"
"As palavras deles, não as minhas."Você levantou as mãos.
Michael se serviu de um copo de uísque, antes de se recostar na poltrona. Ele não confirmou o que você acabou de dizer, mas também não negou.
"Você matou?" Você se atreveu a perguntar.
Você se atreveu a perguntar. O silêncio caiu entre vocês por alguns segundos, e em um momento de clareza você pensou que talvez tivesse feito a pergunta errada.
"O que, você está com medo que eu possa machucá-lo?"
Para sua sorte, Michael não pareceu incomodado com sua pergunta. Ele tinha um brilho estranho em seus olhos e um sorriso divertido em seus lábios. Ele sabia que você não estava com medo.
Você balançou a cabeça, mudando seu olhar para a garrafa vazia na sua frente. "Já estou machucado."
Você fingiu um tom dramático, mas não conseguiu esconder a pitada de verdade em sua voz. Esperançosamente ele estava bêbado demais para pegá-lo.
"Eu matei." Ele admitiu depois de um tempo. Um véu de tristeza embaçou seus olhos, e ele parecia se perder em alguma memória distante. Alguma memória terrível.
Mesmo depois da revelação de Michael, você não estava com medo. Talvez fosse porque ele não parecia perigoso, ou porque o champanhe estava deixando você corajosa e estúpida, ou talvez porque, de fato, você já estivesse ferido. Qual era a pior coisa que poderia acontecer a uma garota que já estava machucada?
"Você também está ferido." Você sussurrou.
Como se acordado por um transe, ele limpou a garganta. "Você não sabe do que está falando." Ele disse defensivamente. "Está tarde, vou chamar um táxi."
"Não seja um idiota." Você protestou. "Deixe-me ficar. Eu não vou me lembrar de nada disso de qualquer maneira."
Michael ponderou por um momento antes de relaxar novamente. Ele provavelmente imaginou que você estava certo. Ele tomou um longo gole de seu copo, seus olhos estudando você.
"Então você está ferido, hein?" Ele perguntou, curiosidade clara em sua voz.
"Sim." Você murmurou. "E por isso, nunca serei feliz."
"Soa um pouco drástico."
"A felicidade é uma borboleta, Michael." Você ignorou a resposta dele. "Eu tento pegá-lo, mas ele sempre escapa das minhas mãos."
O silêncio encheu a sala enquanto ele parecia absorver suas palavras, refletindo sobre elas. Talvez ele também se sentisse assim. Após alguns segundos de hesitação, você se levantou e caminhou em direção a ele. Um olhar de surpresa surgiu em suas feições enquanto você se sentava em seu colo, mas ele prontamente colocou um de seus braços em volta de sua cintura. Você provocativamente pegou o copo da mão dele e tomou um gole, antes de colocar na pequena mesa ao seu lado. Seu olhar lentamente mudou de seus olhos para seus lábios, sua mão agora livre descansando sob seu queixo. Incapaz de se conter por mais tempo, você pressionou seus lábios contra os dele. Ele trouxe você ainda mais perto dele enquanto aprofundava o beijo, o gosto de fumaça e uísque fazendo você se sentir deliciosamente embriagada.
Quando você se afastou, você traçou a bochecha dele com as pontas dos dedos, absorvendo cada detalhe de seu lindo rosto, e era impossível para você não expressar seus pensamentos.
