Cette fleur mignonne est née dans les graviers.
Elle n'a pas d'eau, de nutriments et s'empoisonne,
Son cauchemar prend plus d'ampleur quand minuit sonne.
Et qu'elle est privée du peu dont elle disposait.
La nuit encercle alors ses pétals délicats,
Sa tige et ses feuilles sont mordus par le froid, cruel,
Le destin de cette fleur tellement belle.
Au retour du soleil, elle n'est presque plus là.
Champignon propose mycorhize? À quoi bon.
C'est stupide ! Lance la petite fleur je sais vivre seule!
Sa fierté se trompe elle peut vivre pour de bon.
Parfois elle prie, elle ne veut pas d'un tel cercueil.
Cette petite fleur était malchanceuse, pas peureuse.
Elle s'est battue jusqu'à l'arrivé d'hommes en blancs,
Elle ne sait pas si elle a connue le bonheur.
Mais aujourd'hui elle est étouffée sous du béton.
