ours poetica traducido

capítulo 11

                              "Somos hijos del pedernal y de la brea".

Su primer funeral había sido el de su madre. Bueno, eso no estaba del todo bien, el primer funeral que recordaba había sido el de su madre. Debe haber habido algún tío del lado de su padre que se separó hace mucho tiempo, o tal vez el vecino de la calle, pero el primer funeral que Techno había visto realmente era el de su madre. El recuerdo era borroso: tenía unos ocho años, calzaba una corbata de moño demasiado ajustada y zapatos de vestir que le perforaban la piel debajo del tobillo, y había un pastor anciano solemne con una voz solemne y grave y flores en los hombros. un ataúd de madera. Había comenzado en una iglesia (esto, lo recordaba debido a los incómodos bancos de madera en los que se había sentado durante horas, con la espalda rígida y dolorida), y la procesión había seguido al coche fúnebre blanco y dorado hasta un cementerio con incontables acres de piedra pulida. cada uno tan brillante y olvidable como el siguiente.

No había llovido, pensó que se suponía que llovería en los funerales.

Techno odiaba los funerales, no es que nadie los disfrutara particularmente, pero los odiaba con una pasión particular. Podría haber sido la forma en que sus zapatos rozaban la parte posterior de su talón, cómo el traje era demasiado cálido y cómo no podía lograr que su cabello quedara plano a pesar de las copiosas cantidades de gel que su padre le había puesto, pero él despreciado ese día. Odiaba cómo su hermano gemelo se había parado a su lado, los grandes ojos lagrimeando, el labio inferior tambaleándose, las manos temblando como si quisiera estirarse y sacar a su madre de la tierra o tal vez tomar la mano de Techno; odiaba cómo sollozaba su padre mientras arrojaba un puñado de tierra sobre el ataúd de su madre.

Odiaba más las flores, tal vez. Cómo el viento soplaba con su tímido aliento sobre los pétalos de las rosas, cómo la niebla de la mañana envolvía los lirios recién cortados, lo odiaba. No le queda bien, no pudo evitar pensar, viendo cómo el suave sol dejaba rayos de luz sobre el reluciente ataúd, no se siente como mamá. Demasiado limpio, demasiado simple. La flor favorita de su mamá había sido la gloria de la mañana; le había gustado lo volubles que eran, cómo florecían solo para marchitarse una vez que salía la luna. Cuando Techno le señaló esto a su padre en el camino de regreso a la casa, Phil simplemente se echó a llorar.

(Su padre había vuelto a llorar esa noche, y casi todas las noches posteriores. Techno había aterrorizado, más de lo que le gustaría admitir. Por la noche, se acostó con la cara presionada contra el hueco del cuello de su gemelo, las manos agarrando flojamente el edredón. Wilbur los había envuelto a ambos, temblando junto a los sollozos de su padre que sacudían los huesos de las paredes. Ahora, entendía que el dolor de su padre era demasiado grande para el marco de su pequeña casa de dos pisos; su padre no era una inundación, no era un trueno. estrellándose contra el paisaje y lavando cosas arruinadas. Era solo un hombre que había perdido demasiado demasiado pronto. Era un esposo sin esposa; era un padre, solo)

Habían pasado años desde la última vez que Techno asistió a un funeral o recibió una invitación, aún no había entrado en esa etapa de la edad adulta que esperaba que el dolor llegara por correo, y estaba agradecido por eso. Estaba agradecido de guardar los zapatos de punta y el gel para el cabello, esconder los pantalones negros y fingir que todo estaba bien. Que su laringe no estaba a punto de romperse, que su hermano no estaba a uno o dos viajes en avión y no tomaba tres recetas cada mañana; podía fingir que su padre dormía toda la noche, que su hermanito no era un niño arrastrado por el fantasma de una mujer que nunca había conocido.

Y Dios, Techno fingió.

La escuela secundaria, la preparatoria, la universidad: todo no era más que el escenario fugaz de una obra de teatro, y él, el único viajero del escenario del mundo, se desenredaba de las minúsculas vidas de los personajes que representaban sus guiones. Tenía pocos conocidos y conservaba aún menos amigos. Sus profesores lo recibieron calurosamente y lo colmaron de elogios, pero la atención a cualquier otra cosa que no fuera su trabajo de curso era superflua e indeseable: a Technoblade no le importaba el afecto, en realidad no. Tenía a su padre, a su gemelo ya su hermano pequeño, y eso era suficiente.