GOLDEN LIAR, thomas shelby ✓

37.

capítulo trinta e sete.

LONDRES ESTAVA CHEIA DE fumaça e merda, Tommy lhe dissera uma vez, mas o que ele não havia mencionado era que todas as cidades deste país miserável por acaso estavam cheias das mesmas nuvens nojentas de fumaça cinza e suja. Coventry tinha sido, ela percebeu, mas ela mal notou isso quando eles foram lá. . . chame de amor, chame de cegueira, chame de pura e velha idiotice, mas Felicity não parecia avistar os tijolos empoeirados e tudo o que os cercava.

Ela viu a sujeira que cobria Birmingham agora, no entanto. Os imponentes prédios de aço e as fábricas que começaram a demolir antigos playgrounds. . . playgrounds onde os inocentes corriam, riam e chutavam pedras uns nos outros, insistindo em causar todos os problemas do mundo quando não tinham que pagar por isso, não de verdade. Seus olhos caíram sobre as poças de água marrom e os arco-íris de graxa que os cobriam, com as sombras das casas ao seu redor balançando tanto quanto a bola de futebol sem ar estava sendo passada pelo grupo de garotos desorganizados na esquina da Watery. Faixa. Ela viu tudo: da corrupção metafórica à versão mais física, como lobo – apitos eram seguidos por gritos indignados, ou gritos eram seguidos por maldições raivosas.

Felicity se lembrava do ano anterior, quando ouvira os horrores dos Peaky Blinders e ouvira as histórias da carochinha sobre as manchas espalhadas pelas paredes do pub, e como ninguém nunca tinha certeza se aquilo eram apenas gotas de cerveja ocre de uma garrafa quebrada, ou simplesmente sangue que escureceu para um tom enferrujado ao longo do tempo. E, como resultado dessas histórias e das que seu pai havia contado a ela, todos aqueles anos antes, Felicity conseguia se lembrar de ficar do seu lado de Small Heath, de Watery Lane. O lado onde ela vivia na ingenuidade; nuvens de esperança – cheias de ignorância.

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Felicity chegou à conclusão de que ela tinha que dizer a ele, ela tinha que fazê-lo ouvir as palavras que ela estava divagando em sua mente, para fazê-lo ver tudo em sua verdadeira luz. E com certeza, embora ela já tivesse dito a si mesma que nunca, jamais esperaria o perdão dele, ela pelo menos esperava que isso resolvesse as coisas um pouco; que o mar nublado de culpa e tensão entre eles pudesse ser lavado e o lodo parasse. Tensão com a qual ela podia lidar, culpa e raiva. . . ela não pode.

Então, quando ela terminou seu turno no Garrison e foi trancar o lugar durante a noite, Felicity fez questão de repassar tudo em sua mente mais uma vez, tentando garantir que quando chegasse a hora de sua confissão, ela não iria não esqueça nada.

Ela não podia ir até que ela tivesse arrumado tudo, especialmente porque o início da semana veio com mais uma briga de bar devido ao crescente aborrecimento daqueles trabalhadores que ainda estavam em greve por uma greve. Harry já havia levado o banco de bar quebrado para a ponta dos fundos, então tudo o que restava a fazer agora era varrer a poeira e a sujeira que haviam sido derrubadas, deixando a galeria ainda mais desarrumada do que o habitual. Felicity, com um olho varrendo o relógio e suspirando ao ver que faltava meia hora para a meia-noite, começou as tarefas finais da noite: empilhar copos lascados em uma mão, varrer as mesas com a outra e chutar as cadeiras debaixo deles com a ponta da bota ao mesmo tempo. Eram trabalhos tediosos, mas mesmo assim trabalhos, e mantinham sua mente ocupada por pelo menos um curto período de tempo antes que ela tivesse que caminhar pelas ruas de volta para Watery Lane.

"Goodbye, Piccadilly," ela logo se viu cantando baixinho.

"Farewell, Leicester Square. . ."

"It's a long, long way to Tipperary ― but my heart's right there."

Mais doce do que um pássaro canoro, disseram-lhe. A inocência de uma criança e a voz de uma também, a jovem Felicity nunca poderia ter adivinhado que ela passaria suas noites na galeria do pub Garrison, varrendo as tábuas do chão enquanto esperava o pavor e a culpa para enchê-la mais tarde, quando ela tentou acertar tudo mais tarde.