Iron Cold Dark Country

On est pas au Texas

Putain j'aurais dû dégager, j'suis trop con. Les flics sont maintenant sur la scène de crime, et j'ose pas bouger. Heureusement que je suis invisible du haut de mon toit, calé entre deux planches à la peinture caillée. Mais va falloir que je patiente jusqu'à la fin de la journée voir un bout de la nuit avant de pouvoir espérer me tirer de là sans me faire repérer. Bordel, je vais être obligé de me pisser littéralement dessus si je veux pas que ma vessie explose. Mais qu'est-ce que... Attendez, la police bouge déjà les cadavres ? C'est censé être le boulot des urgences ça, non ? Et pis même, ils auraient dû au moins prendre des photos, ce genre de trucs ! Ça fait même pas une dizaine de minutes qu'ils sont arrivés ! Je me disais aussi que c'était bizarre qu'un flic aille prendre les billets dans le porte-feuille des macchabées, mais bon y'a des salauds partout... Faut voir le bon côté des choses, je devrais avoir le temps de trouver des toilettes publiques avant qu'un drame d'ordre hygiénique ne se produise.

Une heure plus tard, je suis à la terrasse d'un pub irlandais, un whisky à la main, le ciel s'assombrissant au-dessus de ma tête, seul dans une profonde réflexion à propos de la scène étrange à laquelle je viens d'assister. Je déteste quand quelque chose m'échappe. Jimmy était pas très apprécié par la police, certes, mais les Iron Angels leur posent les mêmes problèmes non ? Alors pourquoi bâcler une enquête et les laisser s'en tirer ? Il y a bien eu un témoin ou deux pour leur dire de qui ça venait, ils sont quand même relativement connus d'un bout à l'autre du pays. Dans le pire des cas, c'est écrit en gros sur leurs putains de blousons. Et puis même, d'où les flics privilégieraient des gangs par rapport à d'autres ?

Putain non... me dites pas que la police de Milwaukie est corrompue par un gang de bikers !

C'est sympa les péripéties qui peuvent vous entrainer à partir d'un simple meurtre, mais là je crois que je m'attaque à un morceau beaucoup plus gros qu'à une stupide guerre de voisinage dans les Everglades. Le seul moyen pour tirer ça au clair, ça va être de poser des question. Des questions aux bonnes personnes. Et pour cela qui de mieux que le leader des Iron Angels ?

Heureusement que ce mec a un égo assez sur-dimensionné pour l'afficher aux yeux de tous. Sauf que bien évidemment c'est difficile de collecter des charges contre un caïd qui maquille si bien ses liens avec le milieu. Heureusement que je me fous complètement de la loi. Darick Corben est un vieux con d'une soixantaine d'années, le genre aigri et ridé, mâchoire carrée, petits yeux de tueur et cheveux gris courts. Lorsque je sonne au tout aussi vieux portail noir rouillé de son jardin, habillé en costard-cravate propre sur soi, il débarque en peignoir bleu ciel, avec d'énormes lunettes de soleil avec des énormes lunettes de soleil à la Starsky et Hutch, et un cubain entre les dents. Vous vous souvenez quand je vous parlais de ces personnes insupportables ? Darick Corben fait partie de ce genre de personnes. Et à l'heure qu'il est je ressens une profonde envie de lui faire bouffer ses binocles, pour tout ce qu'il représente.

"- Je peux vous aider ?

- Bonjour monsieur Corben, je suis journaliste au New York Bulletin, et j'aurais quelques questions à vous poser, vous voulez bien me faire entrer ?

- T'es bien loin de ta ville, le journaleux, qu'est-ce qui t'amène à l'autre bout du pays ?

- Je fais un article sur les groupes de bikers et je crois savoir que vous êtes le fondateur et le leader des Ir...

- Wowowo je t'arrête tout de suite mon gars, je sais très bien pour quel genre de saloperies vous venez, j'ai rien à voir alors veuillez dégager de ma propriété.

- S'il vous plait monsieur je veux jus...

- Écoute connard, tu vas pas commencer à me faire chier, ok ? Vous êtes tous les mêmes à chercher la merde, un jour vous allez la trouver !"

Je regarde autour de moi, sa maison est isolée. Alors je sors mon 9mm silencieux et je lui tire dans le genou. Il crie de tous ses poumons bousillés par le tabac, tandis que je le chope par le col et que je le traine chez lui. Je le jète sur le sol de son salon. Les murs sont jaune d'un papier peint immonde -pléonasme, non ?-, le sol est carrelé, et autour du mobilier de base tels que les canapés ou la télévision se trouvent plusieurs trophées de chasse, des sangliers, des cerfs, et un énorme ours empaillé de la tête aux pieds. Les restes de son genou se répandent sur le sol, du sang noirâtre et quelques bouts de nerfs je suppose.

" - Bon écoute mon salaud tu vas me dire tout ce que je veux savoir.

Il balbutie.

- Putain d'enculerie de chiotte ! T'es qui bâtard ? Tu t'es frotté aux mauvaises personnes !

- Ferme-là, et donne moi toutes les infos de votre truc avec les flics en ce moment.

- Quoi les flics ? Ils veulent encore me coffrer ? Je les aurais ces poulets à fouiner dans mes affaires !

- Je te parle des pots de vin.

- Pots de vin ? Quels pots de vin ? Jamais les Iron Angels n'ont eu besoin de soudoyer ces connards de flics pour s'en tirer !"

Je lui tire dans l'autre genou. Il ne marchera plus jamais, mais c'est vraiment pas mon problème à l'heure qu'il est. Par contre je trouve ça dommage d'avoir taché mon costume avec ses morceaux de genou.

" - Tes hommes ont butés Jimmy Cromwell et deux de ses potes. La police a classé l'affaire sans suite alors que plusieurs témoins disent que c'est la faute de tes gars. Tu peux m'expliquer ?

- Jimmy Cromwell ? Jimmy s'est fait buter ? Oh merde alors, ha ha ha ! Quel con ce Jim ! Mais j'ai rien à voir là-dedans. J'aurais pas perdu mon temps à faire exécuter un petit bouffon sans importance.

- Une initiative personnelle de tes gars alors ? -je vise son épaule-

- Peut-être, je sais pas... Ils sont pas mes chiens non-plus. Mais dans ce cas ils ont dû débloquer un max de fric pour pouvoir soudoyer ces bâtards de Milwaukie... Putain je t'en prie me bute pas, j'ai rien fait de mal !"

Je lâche un profond soupir.

BLAM.

Je déteste ce genre de connards prétentieux. Malheureusement il me semble qu'il mentait pas. Va falloir que j'ailles poser mes questions à d'autres personnes. C'est assez frustrant. Mais au moins j'ai pu me défouler sur son cadavre. Le défoncer à coups de semelles, lui exploser le crâne avec la crosse, ce genre de trucs. De toute façon, soit les flics n'en auront autant rien à battre que pour Jimmy, soit ils vont se précipiter vers moi, dans le mince cas où ils réussiraient à remonter ma trace, et ça serait du pain bénit en ce qui concerne la suite du programme.