3:50 da manhã, para ser honesto, 3:54 porque meu relógio está adiantado, não sei o porquê. Acabo de ler, sem intenção, algumas crônicas de Clarice Lispector. Desde que tive meu contato com a mesma, lhe amei como pessoa, o que é estranho, já que pensamos parecido, mas me odeio. Lembro-me de ler que "escrever é uma maldição", mas eu digo que está mais para fardo. A maldição se quebra se eu paro com a escrita, o fardo me faz companhia no túmulo.
Não minto dizendo que já li qualquer obra de Lispector, que tentei, tentei, mas não é que não entendi suas palavras, eu só não senti. E assim, o que senti foi que não era momento de me jogar aos lobos de Clarice. Mas por agora, justo numa daquelas fases solitárias, até de pensamento, penso que estou apto a sentir. E acho que vou.
Ainda não passa das 4:00, Clarice, você me fez remoer tantas coisas dentro de mim, o pior é que isso me lembra ontem, antes de dormir, que eu queria um açúcar qualquer e terminei comendo um mel puríssimo acompanhado de água gelada, meu estômago se revirou, não cuido muito bem de mim, acho que você entende.
E se não entende, uma pena, espero que alguém entenda, não vou escrever mais agora, meu celular está com pouca bateria e eu com sono. Dormirei.
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Contos Cruelmente Crus
ContoSão contos aleatórios com assuntos aleatórios, apenas algo onde irei expressar o que se passa em minha mente.
