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|| LEVI ACKERMAN ||
1952
Me gustan las entradas dramáticas. Las ventanas de la oficina del padre se abren y las cortinas se ondean con la ventisca que ingresa al igual que yo. Él alza la mirada y posa sus ojos azules en mí, deteniendo la lectura que le daba a la biblia que yace sobre su escritorio.
—Buenas noches, padre.
Suelta el libro y se acomoda en su silla, incomodo. Sé que mi presencia aún lo inquieta y puedo escuchar sus pensamientos como un susurro en mis oídos que ignoro porque me importa una mierda el que se esté arrepintiendo de haber hecho un trato conmigo.
Se queda mudo mirando como me paseo por su oficina con las manos dentro de los bolsillos de mi pantalón. Huele a madera y a café, y no me gusta. Odio el olor fuerte y ácido de la bebida oscura que los humanos tanto disfrutan.
