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"Eu sou um poeta." Disse Emily, olhando bem nos seus olhos enquanto ela interrompia o livro que você estava lendo. Você olhou para ela e disse: "Emily Dickinson". Você fechou o livro: "Você não é uma poetisa". "Eu sou!" Ela protestou, pulando na cama, deitando ao seu lado. "Não, você não é." Você sorriu, voltando para sua leitura. "O que você quer dizer?!" Ela engasgou, colocando a mão em seu cotovelo, dobrando-o levemente enquanto o usava como apoio para se sentar. "Você não é um poeta. Você é minha." Você riu. Ela bateu em seu braço violentamente e exclamou: "S/n S/s Gilbert!" Em total aborrecimento. Você estremeceu e esfregou o braço onde ela o atingiu e admitiu: "Ok, ok! Retiro o que eu disse." "Bom." Ela assentiu e bufou. "Retiro, você não é minha." "Ok, você tem trinta segundos. Estou lhe dando trinta segundos para retirar isso." "Você não me deixou terminar," Você sorriu maliciosamente. "Você não é minha, você não é uma poetisa. Você é uma rainha do drama." Digamos apenas que esse comentário terminou em uma noite agitada de punições agitadas...
