𝗪𝗔𝗦𝗛𝗜𝗡𝗚 𝗠𝗔𝗖𝗛𝗜𝗡𝗘, 𝗄𝗂𝗆𝖼𝗁𝖺𝗒

.

22:32. sexta-feira. ouço maquinas de lavar batendo ao fundo.

no rádio, uma música antiga qualquer.
um jazz meio rock ultrapassado, com vocais agudos e
batida forte.

a noite é suave. habitual. sossegada.

hoje vieram cinco clientes,
cestas com peso médio de roupas
e rostos despreocupados.

eu não costumo gravar seus rostos,
apenas alguns em especial.

mas o sorriso tímido de kim permanece na minha mente,
cravado como uma resposta.

estou o esperando,
como sempre.

e como se estivéssemos conectados mentalmente,

ele entra.

(silencioso)

passa pela porta e um tilintar
reverbera por todo o ambiente.

meu coração se choca,
e entra em harmonia com o som
das maquinas de lavar.

meu estomago gira, gira e gira.
me sinto enjoado, frio mas preenchido.

ele veio.

o all-star branco encardido entra na maquina 17,
daqui a meia hora estaria limpo.

meia hora é tempo demais,
tempo que nós temos, nesse tempo
tudo pode acontecer.

kim, por que você insiste em me machucar?