Un viejo mundo extraño

Capítulo 19 : La calma antes de la tormenta

Los rasguños de los garabatos apresurados eran las únicas imperfecciones en el silencio tranquilo que se acurrucaba sobre la oficina del director de Hogwarts, con poca luz.

Su único ocupante estaba encaramado en el borde de un estrecho alféizar, aprovechando la luz natural de la luna que se filtraba a través de las ventanas abiertas.

El contenido de la carta le pesaba mucho en la mente, poniendo sobre él una carga que ya no deseaba llevar. Tampoco se creía capaz de ello.

Ya no.

Pero era lo correcto; y entre la elección de lo fácil y lo correcto, Albus Dumbledore siempre elegiría lo último.

Por lo tanto, aunque su mano era renuente, el mensaje pronto se completó de todos modos.

'Mis amigos,' comenzó. Es con gran pesar que escribo esta carta, aunque no tengo ninguna duda de que todos ustedes son conscientes de su necesidad. No disfruto empujando sus recuerdos del evento reciente, pero lo peor que siempre hemos temido ahora ha sucedido. Nos esperan tiempos oscuros y lamentablemente no estamos preparados para lo que está por venir. Como habrán adivinado, estoy reuniendo La Orden del Fénix y necesito desesperadamente su ayuda. Ahora mas que nunca. Los insto a todos a que dejen de lado sus diferencias y se unan contra nuestros enemigos comunes. Una vez más.

Tu amigo y maestro,

Albus Dumbledore

PD: Necesito un lugar para las reuniones de la Orden. Cualquier oferta es bienvenida.

Su mano dejó de garabatear, y el silencio finalmente conquistó toda la habitación. El anciano miró hacia la noche estrellada, suaves ráfagas de viento meciendo mechones de su barba de un lado a otro.

Fue una buena noche. Una noche tranquila y luminosa. Uno que no merece ser desperdiciado en asuntos tan graves. Sin embargo, las necesidades deben hacerlo, y Albus Dumbledore había hecho cosas peores en días mejores en los largos años de su vida.

Suspirando, el hombre con anteojos se volvió hacia su pájaro. "¿Crees que esto será suficiente, viejo amigo?"

Su fénix ladeó la cabeza; ojos oscuros y penetrantes mirando dentro de su alma, juzgando pero perdonando.

"Me temo que he perdido su confianza". admitió Dumbledore, mirando hacia el cielo libre. Pero temo no recuperarlo aún más.

Un ardor punzante encendió su mano derecha en llamas, la repentina inflamación evocó una ligera mueca del anciano mago.

Se miró la mano derecha enguantada y el recordatorio de su mortalidad le devolvió la mirada: un trozo de tela endeble incapaz de ocultar la seguridad de su muerte que se acercaba rápidamente.

"Y me temo aún más que no tengo tiempo para hacer nada al respecto".

Su fénix cantó desde su posición elevada, disparando un aura calmante de alegría y serenidad a través del alma de Dumbledore.

... Y, sin embargo, no fue rival para la sensación enfermiza en su mano, que se volvió cada vez más frágil a medida que el elemento Muerte se deslizaba lentamente por su antebrazo.

Aún así, Dumbledore lo enfrentó con apenas una mueca. Fue una penitencia que aceptó. Una penitencia por sus errores y arrogancia. Una penitencia por ser tan ciego en su conocimiento y fe que se había dejado tomar completamente desprevenido; no una, no dos, sino tres veces en la última década.

Una pena que ni siquiera se haya dado el lujo de echarle la culpa a su vejez. Porque donde la mente promedio puede sufrir, Dumbledore siempre había sido un poco más inteligente que la mayoría. Y eso, desafortunadamente, continuó hasta bien entrada su vejez.