𝙴𝚗 𝚚𝚞𝚒𝚗𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘𝚜 𝚙𝚊𝚕𝚊𝚋𝚛𝚊𝚜

¿Cuál es tu nombre?

Palette, aquel que fue concebido por accidente, unión de almas, no cabe duda que en algún momento sus padres se amaron, o al menos algunos de ellos dos no obstante, ahora ellos ni se soportan estar juntos a lado del otro por qué es probable que comience a discutir hasta por el aire... Si, una total ridiculez.

—¡¿Por qué mierda no fuiste al cumpleaños de TU HIJO?!— grito el guardián hacia su ahora esposo. — No me acordé, tenme paciencia.— respondió aquel sin alma ni iq.

Mientras tanto aquel hijo se encontraba en su habitación abrazando sus piernas, no se siente feliz por esto... No le molesta que su padre no hubiera ido a su cumpleaños, ya era algo común, algo que ya se acostumbro a eso.

Está harto, quiere irse.

— Ni modo santos padres, hasta que se de cuenta que me fuí estaría hasta el otro lado del multiverso. — hablo aquella paleta mientras alista una pequeña mochila y salía por la ventana.

Que buenos padres ¿No?

Palette se encontraba caminando en universo a universo, no sabe a dónde ir, si va con su mejor amigo(Goth) los padres de este lo delatara cuando Dream pregunté por él, uh... Si que está difícil esto de ser un fugitivo rubio, al final este se canso sentándose en una roca en cerca de una cáscara de uno de los millones de universos que existe.

Sus padres se van a divorciar, eso es seguro, solo es cuestión de tiempo, ellos ya ni se aman y duda mucho que alguna ver él amo a su papá Dream, no es justo, tan joven y ya ni considera su casa como un hogar, seguramente habra mas personas que se sentirá así o incluso peor, ¿Por qué sentir lastima de su mismo? Su padre le dijo claramente que no debe sentirse así, que no solo se dañara a si mismo emocionalmente hablando si no que también será más fácil para Nightmare encontrarlo, era claro que tal vez esa no fueron las palabras de Dream pero así lo entendió el menor.

Quiere irse a su hogar.

No a esa casa que hay discusión, si no una casa donde esté feliz con la gente que está en esta, los padres de Goth se aman mucho y aman a su hijo, no serán perfectos pero lo intenta... Sus padres ni eso, así fue como el pequeño comenzó a llorar, se siente tan solo.

—¿Por que putas lloras? — A escuchar esa voz se aleja de sjs pensamientos pesimistas para ver a quien llegó a la escena, tiene tentáculos como lo describió su padre pero es muy joven. —¿Y-y a ti que te importa?— respondió en llanto.

Él otro acompalnte a nada más oír como lo insulta le da un golpe en la cabeza, “Encima que me preocupo, mocoso malcriado."

—¡No soy un mocoso! Tengo seguramente tú edad.— intento defenderse, anda todo triste y lo interrumpen. — ajá, cuál es tu edad? La mía 16. — respondió el desconocido. — 15, ¿Cuál es tu nombre? —