ꐎꐎ࣪ jimsu 𓈒 𓈈 i adaptación !
❛❛ La sangre tiñe el mundo del patinaje sobre hielo y se derrama sobre los que reinan en él. Sobre los que deben amar y odian, sobre los que deben odiar y aman, mientras todos intentan borrar de sus manos la escarlata...
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¿Cuánto dura un año...?
Trescientos sesenta y cinco días dirán lo más iluminados, pero no se trata de eso. La pregunta es... ¿cuánto tarda en pasar un año? ¿Cuánto tiempo dura un mes, un día, una hora...? ¿Qué es el tiempo después de todo? Sabemos cómo es el color verde, pero... jamás sabremos si para otra persona el verde es el mismo color que nosotros conocemos, o si lo ve de la misma manera... Del mismo modo, ¿cómo podríamos asegurar que el tiempo que tarda en transcurrir una hora es igual para uno que para otro?
Relatividad.
Jimin no era muy propenso a la filosofía. Lo blanco era blanco, lo negro era negro, y lo gris debía decidir cual de los dos bandos escogería, y tenía que hacerlo rápido, de lo contrario lo desechaba y pasaba a lo siguiente, fin del asunto. Las cosas en su vida debían ser claras, concisas y útiles, nada de abstractos y medias tintas. Tal vez por eso era tan brillante en matemáticas como mediocre era en literatura, y quizás también fuera esa la clave por la cual una disciplina estricta daba tan buenos resultados en él.
Pero a pesar de su naturaleza práctica, en el último tiempo se había vuelto más reflexivo, algunas veces hasta distraído. Ya no era tan raro encontrarlo con la mirada ausente, sentado frente a su plato de comida sin haberla tocado siquiera, o caminado por el gran parque de su casa, generalmente a la puesta del sol, cuando se alejaba lentamente para despedir el atardecer en soledad. En más de una oportunidad le habían tenido que llamar la atención, en una cena, en una fiesta, incluso en algunos entrenamientos en los que Vladimir debió gritar varias veces su nombre para que el rubio aterrizara en la realidad y atendiera a sus indicaciones. Pequeñas distracciones que eran solucionadas al instante sin mayor problema, pero que no dejaban de ser un detalle curioso en su persona.
Ese "último tiempo", según el calendario, había durado un año. ¿Un año desde cuando? Desde que se había hundido por primera y única vez en el cuerpo del ser que le había robado el alma. Porque él podía haber penetrado su carne, sí, pero ese ángel de brillantes ojos chocolate le había penetrado la vida. Y aunque era un hombre de acciones y no de meditaciones, ahora se hallaba filosofando sobre la imposibilidad de que ese año hubiera durado lo mismo que otros. ¿Acaso todo ese tiempo había sido igual al que pasara con su familia de los cinco a los seis años, cuando comía los pasteles que horneaba su madre mientras reía con su hermana por las historias que les contaba su padre en las largas tardes de invierno? ¿Habían transcurrido a la misma velocidad las noches bajo los puños de su primer tutor, que entre los brazos de Vladimir? No era posible. El segundo que tardaba su madre en besar sus mejillas no podía durar lo mismo que el golpe con un cinturón, o el orgasmo jadeado al oído.
