"𝐄𝐥𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞́ 𝐬𝐨𝐧 𝐜𝐡𝐞𝐳-𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐬𝐞𝐬 𝐛𝐫𝐚𝐬"
Pourquoi avait-elle fait ça ? Retourner là-bas. Elle se retrouvait coincée dans ce bourbier avec une bande d'ados dont elle ignorait tout. Forcée à rechercher un trésor...
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L'AUBE se profilait, le soleil se levait lentement derrière les vagues, qui dodelinait doucement. Baignant dans une lumière corail, le téléphone vissé à l'oreille, sur le ponton, Blake —qui aurait encore dû dormir— tentait, vainement, de calmer John B.
— Il a tout pris ! Hurlait le garçon, d'une voix chevrotante. Bex, y'a plus rien.
Les traits tirés, des poches sous les yeux, elle contenait difficilement sa propre rage.
John B —malgré sa gueule de bois— s'était réveillé bien avant elle, torturé par l'angoisse. La laissant dormir —car elle avait fini par tomber dans les bras de Morphée, à ses côtés—il s'était rendu seul sur la propriété de Crain, et ses pires doutes s'étaient confirmés. Ward Cameron avait racheté la maison. Et, en une nuit, avait tout pillé.
Leur butin, leur or, pouf, disparu.
— Ça sert à rien de rester là-bas, rentre.
A l'autre bout du fil, le garçon poussait un long soupir, empli de désespoir.
— Qu'est-ce qu'on va faire ?
Honnêtement, elle n'en savait rien. L'or n'était plus là, et ils n'avaient, pour l'instant, aucun moyen de mettre la main dessus.
— Rentre, renouvelait-elle, essayant de ne pas flancher. On verra ça à la maison, j'appelle les autres.
