"𝐄𝐥𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞́ 𝐬𝐨𝐧 𝐜𝐡𝐞𝐳-𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐬𝐞𝐬 𝐛𝐫𝐚𝐬"
Pourquoi avait-elle fait ça ? Retourner là-bas. Elle se retrouvait coincée dans ce bourbier avec une bande d'ados dont elle ignorait tout. Forcée à rechercher un trésor...
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— T'AS BRAQUE UN FLINGUE SUR RAFE CAMERON ? S'époumonait Oliver, scandalisé. Non mais tu te fous de moi ?
Les bras chargés de boites d'appâts, il manqua de chuter. Il était agacé. Blake ne savait pas trop, si c'était parce qu'elle avait pointé une arme sur quelqu'un, ou si c'est parce qu'elle l'avait fait sans lui.
— Franchement, c'est pas si grave.
Il déposait les boites dans l'étagère en foutoir derrière lui.
— Bah oui, c'est vrai. T'aurais pu buter un mec, mais c'est pas grave, tout va bien !
— Moins fort crétin, intimait-elle à voix basse. Tu veux vraiment que le père de Pope t'entende ?
En effet, le père Heyward guettait leur conversation, tout en vendant du poisson à des clients. Les deux amis lui offrirent un sourire innocent, et il détournait le regard. Depuis le petit matin -réveillé de force par les sonneries incessante de leur portables, ils s'affairaient dans le magasin de la famille de Pope.
Blake avait encore mal au crâne. La veille, après son évanouissement -peu glamour, JJ l'avait sagement confié à Oliver, qui l'avait ramené à la maison. Son père et sa belle-mère s'étaient éclipsés dans leur chambre -pour faire des cochonneries, bien avant leur arrivé. Alors il n'avait pas vu le métisse l'a porter à bout de bras, cognant sa tête contre le chambranle de sa porte. D'où le mal de crâne.
