Cuando miras estas palabras solo ves eso, pero analizandolas bien, ves una intensión ves una vía de escape solo quieres gritar y gritar tan alto como la vez en que te vi con un beso rojo en tus labios y se que no era yo porque no me puse labial ese día, adoro sentirme que lo puedo ser todo pero a la vez nada, es tan espléndida la idea de saber que mis creencias han sido una mentira porque la verdad es que ser quien soy me hace mas libre que paloma suelta en el campo lleno de nubes celestes o rojas.
Corriendo, volando un cometa, levantando faldas como si fuera festival de Woodstok o como se escriba eso ¿Me preguntaste, como me sentía yo? Creo que no se como responderte eso, supongo que podría pero pasaría escribiendo la misma historia una y otra vez ¿Dónde está la gracia?
Una carta podría solucionar todo pero no es 1940 o tal vez si, quien lo sabe, hoy es tan extraño pensar que solo pensar ya es la diferencia entre la realidad y la ficción, una crisis que me saca de control y me llena de ira y ganas de bailar danzar, festejar la vida y o la muerte como un lobo feroz rugiendo y aullando cual luna llena en páramo del desierto...
