Las hojas se fugan,
y cortan candados,
se iluminan con su escrito,
lo que fueron.
Un disparo de petardos,
los convierten en polvo,
y callan y mueren,
se vuelven a fugar.
Están caídas como,
una estrella, solas,
no son la lluvia, no
están escritas.
¿cómo volver a lo original
si todo es transformable?,
¿cómo vivir del recuerdo,
si todo fluye?,
¿cómo desvancer todo,
si todo existe?.
Y el saber de la angustia,
y el color de las Mariposas,
la luminosidad de lo invisible,
el viento fluir.
Parecieran como la ceniza,
que se arroja,
sin darnos cuenta,
que son historias.
¿Y que importa la Historia?,
si el papel quemado no vuelve,
es espejo, nunca igual, ebullición,
del saber, y el tormento de madera.
