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dans le coffre encore taché de sang, j'ai récupéré le jerrican d'essence et arrosé l'impala. j'ai craqué une allumette. la flamme a cillé avant de dévorer la belle carrosserie.

le feu avait besoin d'air ; j'ai laissé les fenêtres ouvertes. il faisait chaud, de toute façon. nous étions en plein mois d'août, après tout. j'ai fermé les yeux, pensé une dernière fois à toi, mon ange, et à moi.

vingt et une heure cinquante-six. le soleil meurt en même temps que moi, là-bas derrière la plaine. je brûle. je me consume, d'amour surtout, puis de haine un peu.

(t'as brisé mon cœur alors que j'ai
à peine effleuré le tien)

on brûleraOù les histoires vivent. Découvrez maintenant