All for Love

Malfoy

HARRY PASÓ GRAN PARTE DE LA ÚLTIMA SEMANA DE VACACIONES CAVILANDO SOBRE EL PROCEDER DE MALFOY EN EL CALLEJÓN KNOCTURN. Lo que más le inquietaba era lo ufano que había salido de la tienda. Nada que lo hiciera tan feliz podía ser una buena noticia. Sin embargo, ni Ron y ni Hermione parecían tan intrigados como él por las actividades de Malfoy, y eso le fastidiaba un poco; es más, pasados unos días, sus amigos se habían cansado del tema.
 
—Sí, Harry, reconozco que parecía sospechoso —admitió Hermione con un matiz de impaciencia. Estaba sentada en el alféizar de la ventana de la habitación de Fred y George, con los pies encima de una caja de cartón, y había levantado la vista a regañadientes de su nuevo ejemplar de Traducción avanzada de runas—. Pero ¿no hemos llegado a la conclusión de que podía haber muchas explicaciones?
 
—A lo mejor se le ha roto la Mano de la Gloria —conjeturó Ron mientras intentaba enderezar las ramitas de la cola de su escoba—. ¿Se acuerdan de aquel brazo reseco que tenía Malfoy?

—Pero entonces ¿por qué dijo: "Y no olvide guardar bien ése"? —preguntó Harry por enésima vez—. A mí me sonó como si Borgin tuviera otro objeto semejante al que se le ha estropeado a Malfoy y que éste quería poseer ambos.
 
—¿Tú crees? —dudó Ron al tiempo que raspaba un poco de suciedad del mango de la escoba.
 
—Sí, creo que sí —afirmó Harry, y en vista de que sus amigos no decían nada, añadió—: El padre de Malfoy está en Azkaban. ¿No creen que a Draco le gustaría vengarse?
 
Ron levantó la cabeza y pestañeó varias veces seguidas.
 
—¿Vengarse? ¿Malfoy? ¿Cómo va a vengarse?
 
—¡De eso se trata, de que no lo sé! —suspiró Harry, frustrado—. Pero estoy convencido de que trama algo y creo que deberíamos tomárnoslo en serio. Su padre es un mortífago y... —Se interrumpió bruscamente, boquiabierto y con la mirada clavada en la ventana que Hermione tenía detrás. Acababa de ocurrírsele una idea alarmante.

—¿Qué te pasa, Harry? —se asustó hermione.
 
—No te dolerá otra vez la cicatriz, ¿verdad? —dijo Ron, intranquilo.
 
—Es un mortífago —repitió Harry despacio—. ¡Ha relevado a su padre como mortífago!
 
Hubo un silencio, y luego Ron soltó una carcajada.
 
—¿Malfoy? ¡Pero si sólo tiene dieciséis años! ¿Cómo quieres que Quien-tú-sabes le permita unirse a los mortífagos?
 
—Eso es muy poco probable, Harry —coincidió Hermione conteniendo la risa—. ¿Qué te hace pensar que...?
 
—En la tienda de Madame Malkin...ella no lo tocó, pero Malfoy gritó y apartó el brazo cuando ella fue a enrollarle la manga de la túnica. Era su brazo izquierdo. ¡Le han grabado la Marca Tenebrosa!
 
Ron y Hermione se miraron.
 
—Harry... —dijo Ron, escéptico.
 
—Yo creo que sólo quería largarse de allí —opinó hermione

El tema de draco había quedado estancado hasta el día que habían subido al tren nuevamente los dos perfectos de Griffyndor se encontraban molestos Con ciertos rubios de Slytherin.

—¿Saben qué? —añadió Ron mirando a Harry—: Malfoy no está cumpliendo con sus obligaciones de prefecto. Está sentado en su compartimiento con los otros alumnos de Slytherin. Lo hemos visto al pasar.
 
—¿Qué hizo cuando los vio? —preguntó Harry.
 
—Lo de siempre —contestó Ron, e hizo un gesto grosero con la mano imitando a Malfoy—. Pero no es propio de él, ¿verdad? Bueno, esto sí —repitió el ademán grosero—, pero ¿por qué no está en el pasillo intimidando a los alumnos de primero?
 
—No lo sé —contestó Harry, con la mente funcionando a toda velocidad. ¿No indicaba eso que Malfoy tenía cosas más importantes en la cabeza que intimidar a los alumnos más jóvenes?
 
—Quizá prefería la Brigada Inquisitorial —aventuró hermione —, o tal vez ser prefecto le parece una tontería comparado con lo otro. Así son los Black que no han sido borrados del linaje, Harry. Sienten que nada esta a su altura.
 
—No lo creo —dijo Harry—. Yo diría que...