Tessa, jeune journaliste tout juste diplômée de la Texas Christian University, est une jeune femme sans histoire. Sa vie est simple, banale, presque ennuyeuse.
Un petit ami gentil mais souvent absent, des parents aimants, quelques amis.
Elle comble...
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Waiting on an angel En attendant un ange
One to carry me home Un pour m'emmener chez moi
Hope you come to see me soon J'espère que tu viendras me voir bientôt
Cause i don't want to go alone Car je ne veux pas partir seul
—Sans déconner, craché-je à voix basse.
Yeux fermés et tête basculée sur le dossier, je cherche à l'aveugle l'autoradio de ma main droite. Mes doigts encore poisseux de sang tâtonnent le vide, frôlent le volant, effleurent le tableau de bord pour enfin trouver la source de mon mal de crâne à venir.
Off
—Là, c'est mieux.
Tout en faisant craquer mes cervicales, j'inspire une bouffée de nicotine de la cigarette coincée entre mes lèvres.
Je ne fume qu'à de rares occasions, seulement lors de la perte d'un être cher. Un peu comme si la fumée inhalée était une dernière étreinte et celle expirée un ultime au revoir.
Autant dire que ça n'arrive pas souvent.
—Vous avez vraiment des goûts de chiottes en matière de musique.
—Pitié ne me tuez pas !
—Et en matière de clopes aussi.
Sérieux qui fume encore des Chesterfield à notre époque ?!
Mes paupières s'ouvrent et mon regard absent se porte sur le flic bien amoché, assis à mes côtés. La partie gauche de son visage est déformée par l'entaille jusqu'à l'os que mes poings lui ont causée. Le blanc de ses yeux s'est teinté d'un rouge vif tandis que le sang à la commissure de ses lèvres commence à sécher. Mise à part son souffle erratique, un de ses bras plié dans un angle douloureux et l'odeur d'urine qu'il empeste depuis qu'il s'est pissé dessus, on peut dire qu'il s'en sort plutôt bien.
Pas comme son collègue que j'ai passé à tabac et qui gît à ses pieds.
