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❛나한테는 상식이 없어 믿을 사람도 없어❜ ────⋆ ۪☆ .────
Juyeon nunca antes había estado en un salón de tatuajes.
Un puente que cruzaba el río lo había traído hasta allí, donde el aire olía a gasóleo y polvo. Esquivó los charcos turbios de agua de lluvia junto a la carretera de la tormenta de la noche anterior, pasando paredes de hormigón húmedo plagadas de parches de graffiti feo. La calle era para aquellos que sabían cómo encontrarla, escondida, alejada del fragor de la carrera de ratas y de las duras fatigas de la vida de la ciudad. No era para los turistas, no encontrarían mucho, excepto la calle secundaria bordeada de tiendas de discos y tiendas de guitarras destartaladas. El lugar era real, no encerado y falso, la cantidad perfecta de pavimentos crudos y manchados.
Londres no era nuevo para Juyeon. Lo conocía como la palma de su mano, podía señalar cada punto de referencia en el mapa que guardaba en el bolsillo de su chaqueta. Una vez había estado clavado en su pared, y él había rodeado todos sus destinos deseados con un grueso bolígrafo rojo en su juventud. Cuando tenía dieciocho años, se lo había arrancado para recorrer las calles en sus días felices. Esos fueron los años que pasó siguiendo calificaciones mediocres en la escuela y el consiguiente desánimo, cuando les insistió a sus padres que se encontraría a sí mismo, que la ciudad también lo encontraría a él. Lo había visto todo, y después el mapa había residido permanentemente en su bolsillo, un tributo al tiempo dedicado a descubrir, un recuerdo.
El año 1985 no había sido el mejor año de la vida de Juyeon, y la temporada de verano ya había llegado. Todos pensaban que el mundo estaba cambiando. Incluso los periódicos hablaban de una era llena de ambiciones.
En algún lugar, Juyeon también lo anticipó, en algún lugar estaba esperando mil novecientos ochenta y cinco. No había sido el peor año, fue mucho mejor que el ochenta y cuatro y el ochenta y tres, porque entonces se había perdido. Había encontrado algo en el ochenta y cinco, un trabajo, como mecánico, trabajando duro todos los días en un garaje en una calle destartalada de la ciudad. Qué época era para estar vivo.
Esta calle, en esta parte remota de Londres, era el lugar al que acudían los esperanzados. Juyeon recordó la primera vez que lo vio y olió los mismos químicos del diesel y el aire seco. Había creído durante mucho tiempo que encajaba con él, pero había llegado a preguntarse después de años si sus propios sueños se extendían mucho más allá de las afueras de la ciudad.
Sus sueños estaban hechos de piezas diminutas, no más grandes que la ciudad, pero exactamente lo suficiente para él.
Dentro del salón de tatuajes, la música sonaba a todo volumen desde una enorme máquina de discos de neón, como un llamado de un mundo completamente nuevo. El nuevo mundo era frío y estrecho, con paredes toscas y focos rígidos. Solo una ventana miraba desde la tienda, frente a concreto sucio y ladrillos altos.
