The Watergaw | Dramione

Quatro

Essa pequena odisseia precisava terminar.

Hermione tinha certeza de que já havia passado mais tempo com Draco Malfoy do que qualquer ser humano jamais deveria passar.

Havia uma razão para os ricos construírem suas casas tão grandes, ela percebeu agora: era um remédio engenhoso para o mal de ter que suportar a companhia um do outro. O internato era outra solução inspirada.

Um dia, ele se casaria com uma bruxa de sangue puro, rica e insuportável, que teria sua própria ala da mansão, e ele teria a dele, e essa mulher (que, na mente de Hermione, era, de alguma forma, ao mesmo tempo, longânime e uma harpia metida) certamente não passaria nem metade do tempo que Hermione passava com Draco. Tampouco sua prole horrível, mimada e consanguínea.

O idiota não havia dito uma palavra sobre o hinkypunk.

Eles arrumaram suas coisas e acenderam a fogueira o suficiente para aquecer uma lata de feijão. Hermione encheu duas latas vazias com água conjurada e preparou chá de agulhas de pinheiro, algo que ela explicou ser não apenas seguro, mas também saudável. Ele aceitou as garantias dela sem questionar. Eles concordaram em uma estratégia para o dia - escalar a colina de aparência menos formidável - sem quase nenhum debate. Ele perguntou, educadamente, se ela não se importaria de guardar o paletó dele na bolsa dela, já que o tempo parecia bom. Ele se ofereceu para carregar a bolsa.

Ele a estava mimando.

Ela podia senti-lo observando-a agora, como se ela corresse o risco constante de fazer algo estúpido. Como se ela fosse um risco. Como se ele precisasse ser gentil com ela para que ela não ficasse sobrecarregada. Obviamente, ele agora achava que ela era tão incompetente que não estava à altura de seu antagonismo.

Até mesmo Ron (ela amava Ron, realmente amava, e achava que ele tinha muitas qualidades maravilhosas), mas até mesmo Ron chegou ao nível de ser digno de ser agravado na avaliação de Draco. Era humilhante. Onde estava a porra do respeito?

Não dava para fazer isso.

Absolutamente não serviria.

De uma forma ou de outra, ela mostraria ao imbecil condescendente que era mais do que capaz de cuidar de si mesma, tanto mental quanto fisicamente.

Ela começou com um longo e dolorosamente detalhado tratado sobre o Princípio da Quase Dominância Artificianimata enquanto se moviam pelas árvores ao pé da colina. Ele assentiu com a cabeça, fez perguntas pertinentes e, civilizadamente, afastou os galhos para que ela pudesse passar.

Quando chegaram a um declive particularmente íngreme, ele teve a audácia de lhe oferecer a mão. Ela a afastou com um tapa.

"Estou bem", disse ela de forma concisa, mesmo tendo que se arrastar pela encosta íngreme.

Ele ficava checando para ver se ela queria parar para descansar ou comer.

Ela desejou que ele já estivesse tirando sarro dela por causa do maldito hinkypunk.

Manter o ritmo que seu ego exigia era exaustivo. Ela havia tagarelado com Draco durante toda a manhã sobre os assuntos mais complexos e obscuros que conseguia pensar. Ela fez afirmações deliberadamente ultrajantes. Tudo o que ela recebia de volta era interesse educado e boas maneiras.

Ela estava chegando ao seu limite.

Ela estava querendo brigar.

Quando eles pararam para descansar em um pedaço de grama relativamente plana, ela observou com os olhos estreitados enquanto ele passava a mão complacentemente sobre um ramo de pequenas flores galanthus, aparentemente perdido em pensamentos.