La plume de géant, dissimulée dans son encre
Le poète est tel un ubique quatrain,
Des tâches de beauté sur un papier crevé
Passion et dédain dans un lyrique entrain,
Réfléchi Mysanthrope, guide de l'aîné
Un soupir profond, s'éveille l'encre du coeur.
S'enlaçent là des mots, des langues sur l'esquisse
Au gré des heures, de son intérieur, sa fureur
La plume sonde, de l'émotion les abysses
Sur le brouillon fragile, parfois amers, défilent
En parades élégantes, ses sentiments
S'invite alors au bal la pensée habile
Et jaillit la volonté de marquer le temps
Il n'y a donc, chez le poète, que les vers
Pour lui ouvrir le cœur, et expressif le faire
Déchiffrer sa moelle, poétique repaire
Embrasser son tout, fardé dans ses mots si fiers
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Esclave des sentiments
PoetryLa poésie est le l'union du beau, de la richesse esthétique d'une langue et de la réflexion de celui qui se dissimule derrière la plume. La réflexion peut-être politique, sociale, humaine ... Mais, la poésie est surtout l’extériorisation des balbuti...
