One Shots Natasha Romanoff

Renacimiento de la Muerte

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Escuchas el timbre del ascensor, escuchas las puertas abrirse y simplemente suspiras interiormente, sabiendo quién es. Efectivamente, Steve llama suavemente a la puerta de la cocina, un gesto absurdo pero agradable en el que insiste, y luego entra, con la misma mirada amable y resignada en su rostro que ves todas las semanas.

No dices nada, no te mueves de donde estás envuelta en una manta y presionada contra el ventanal de la sala de estar. Atraviesa la cocina y llega a sentarse en el sofá, con cuidado y en silencio. Ustedes dos se sientan allí por un rato en silencio, y eso está bien para ti, estarías feliz si él dejara de venir por completo. No, piensas, no feliz, ya no, pero satisfecha parece la palabra correcta. Estarías satisfecha si te dejara a ti y a tu dolor solos para siempre, por el resto del tiempo.

—Sam y Bucky van a pasar mañana, —dice Steve en voz baja, observando tu rostro en busca de un destello de interés, una chispa de emoción, cualquier cosa que le recuerde a la mujer vivaz y vibrante que eras hace poco más de un año.

Simplemente asientes, manteniendo tus ojos apuntando hacia la ventana. Él suspira, y si pudieras sentir algo además del entumecimiento y la angustia que te consume, crees que te sentirías culpable. Solo está tratando de animarte, cuidarte, y Dios sabe que no se lo has puesto fácil.

Los catorce meses desde Natasha... desde que sucedió, has sido una cáscara de ser humano. Te quedaste en el complejo, sin querer dejar el hogar que tu esposa y tú habían compartido, a pesar de que era un doloroso recordatorio de qué y a quién habías perdido. El futuro que nunca llegaría para ti, y la mujer que nunca volvería a casa. Aun así, Steve venía cada dos días para asegurarse de que estabas bien, y luego de unos meses, venía una vez a la semana. Está preocupado por ti, y tiene todo el derecho de sentirse así. Te olvidas de comer la mayoría de los días, a pesar de que FRIDAY tiene la tarea de recordártelo al menos una vez al día, y no haces nada más que moverte de la cama al sofá, a la ventana y viceversa.

—Clint también viene, dijo que necesitaba hablar contigo, —tu cabeza gira bruscamente hacia él, tus ojos se bloquean. Parece aliviado ante esta señal de conciencia, aunque sabe lo que se avecina.

—No. —Es simple y va al grano, a pesar de que tu voz es áspera, hablando por primera vez en, tal vez desde que Steve estuvo aquí la semana pasada, tal vez más. Realmente no puedes recordar en este momento. No importa, de todos modos. Ya no.

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—Gracias por contarme todo, Clint. Sé, y quiero que sepas, que no podrías haberla detenido, no una vez que se había decidido. No es tu culpa lo que pasó, y ella era tu mejor amiga y te quería mucho. Yo solo, bueno, no puedo, —te detienes, las lágrimas te ahogan mientras apartas la mirada de Clint y te enfocas en su lápida, ambos aquí para el primer mes de aniversario.

—No puedes mirarme y no odiarme. Lo entiendo, confía en mí. —Clint te da una sonrisa irónica y sacude la cabeza. Aguantas un sollozo, tratas de calmarte un poco.

—Simplemente no puedo estar enojada con mi esposa muerta. —Él asiente, levantándose de donde ha estado sentado a tu lado en el suelo.

—Estaré aquí si me necesitas, pero no lo haré... Mantendré mi distancia. —Te da un beso rápido en la parte superior de la cabeza, y luego se va, en el viento, cuando tus sollozos se han calmado lo suficiente como para poder hablar.

Había mantenido su palabra, se mantuvo alejado después de eso. Estabas agradecida. Y desconsolada.

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