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Les grands immeubles défilaient sous les yeux de Sylvain. Lancé à pleine vitesse dans les rues de Palm City, il n'était plus qu'un éclair bleu, le moteur de la McLaren Senna rugissant si fort qu'il entendait à peine les battements de son propre coeur. Derrière lui, les sirènes de police hurlaient, tentant tant bien que mal de rattraper la distance qui se trouvait entre eux. Il n'était pas inquiet - sa supercar était si rapide qu'il n'y avait aucune chance qu'il soit attrapé... sauf s'il se laissait faire.
Non loin de là, le bâtiment principal de la police de Palm City se dressait, immeuble d'un blanc immaculé aux larges bannières bleues flottant au vent comme une menace. Devant, des policiers couraient dans tous les sens, affolés, pressés de retourner à leurs voitures de fonction pour tenter de venir en aide à leurs collègues. Et au milieu d'entre eux...
Shaw avait laissé de côté sa Camaro ZL1 pour conduire une Porsche que Sylvain aurait reconnue entre mille.
- Qu'est-ce que ce connard fait avec mon bébé ?! s'écria-t-il, horrifié.
Du coin de l'oeil, il vit le flic glisser ses mains sur le volant, démarrant la 986 d'un coup de clé trop sec. Quelque chose monta dans le coeur de Sylvain, un sentiment furieux, incontrôlable. Cela n'avait donc pas suffit à Shaw - après Pierre, voilà qu'il s'obstinait à utiliser la Porsche, retourner le peu que Sylvain possédait dans cette ville contre lui.
Il fallait reconnaître une chose - Shaw était terriblement intelligent. Utiliser la seule voiture à laquelle Sylvain tenait plus que tout l'obligeait à être prudent. Il ne pouvait pas adopter sa conduite si agressive, au risque d'abimer sa propre voiture. Il se souciait peu de la McLaren - elle ne lui appartenait pas, après tout - mais la Porsche était à lui, et s'il trouvait ne serait qu'une seule rayure causée par Shaw...
Il allait le lui faire payer.
Toujours au volant de la supercar, il s'éloignait du centre ville à toute vitesse en direction du désert. Bien vite, les bâtiments furent remplacés par le sable jaune et la poussière orange de Silver Rock, couvrant d'une fine pellicule la peinture d'un bleu parfait de la McLaren. Un sourire mauvais traversa le visage de Sylvain et il fit un brusque écart de volant pour quitter la route, s'enfonçant à travers les dunes.
Derrière lui, la moitié des policiers étaient en panique, tentant de le suivre tant bien que mal. La Senna grondait - n'ayant pas été faite pour le hors piste, la voiture tremblait de tous les côtés et toussait, bringuebalant le brun dans l'habitacle - d'autant plus qu'il n'avait clairement pas pris le temps d'attacher sa ceinture de sécurité.
Sylvain avait un but en tête, un seul - abimer la Senna au point que Shaw ne puisse jamais la récupérer, car il préférait cette voiture à la casse plutôt qu'entre les mains de cet abruti, ou dans un entrepôt à rouiller.
Une fin grandiose, voilà ce qu'elle méritait !
Le pied enfoncé sur l'accélérateur, Sylvain avait le regard vissé sur l'horizon, fouillant des yeux les rochers hérissés, les pentes et les dunes qui se dressaient autour d'eux. Il lui fallait l'endroit parfait pour terminer sa course au milieu des bandes de gravier rose, sous le soleil de plomb qui tapait contre ses bras et la poussière qui emplissait ses poumons. Le hurlement des sirènes n'était plus qu'une toile de fond, peinte de quelques coups de pinceaux experts, oubliés pour être recouvert par quelque chose d'encore plus grandiose.
