Sobre mí. Sobre ellos.
Esta no es una historia de amor ni de tragedia, solo es poesía sucia, real y vívida.
No hay descripción en concreto. Pues, esto está fuera de la ficción. Solo es un pedazo de la versión de mi vida que aún persiste, pero jamás...
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✦ Nitofilia:Placer por crear escenas irreales en la cabeza.
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Un ideal aquel de ojos avellanas se adentra en mis sueños cada madrugada.
Hebras de oro y escarcha muñeco de porcelana tan varonil, tan inocente.
Oigo su canto aunque no entienda su idioma. Tal vez habla en inglés, un poco de italiano o quizás francés.
Pero sé que me quiere, me ama y me pertenece.
Acudo a él resplandeciente besos de azúcar y miel. Leí un cuento veneciano de una princesa y un vil tirano ellos se amaron tanto así que, sus corazones mataron.
Un ideal algo irreal intangible sublime un sueño sin realidad.
Porque yo vivo de ensueños pseudología fantástica una cruda mitomanía.
Amores pasajeros van y vienen con deleite un extasis pasional, un orgasmo infernal.
Sin pudor me desvisto, mis dedos rozan la piel viva incesante ambiciosa.
Tocan a Venus tierra de belleza jardín de mujeres. Ahí están mis manos, ahí esta su ser un delirio, una confusión mareos y dolor.
Mi ideal tan lejano e inexistente jodidamente perfecto; y a mi lado está su adversario hostil idiota tan maldito.
Y a mi lado no hay nadie; así es un sueño divaga en mi mente una fantasía, una mentira hecha realidad con un ideal.
