- Так это... это правда ты? - Курс нервно рассмеялся. вместо ответа я медленно кивнула.
я внимательно рассматривала его. и как я сразу не поняла, чей голос он мне напоминает? немыслимо.
- так вот что у тебя за дела.. - Кир снова нарушил молчание. - Ас..то есть Алина, ты иди наверное.. - он поправил сам себя.
я всё так же кивнула, не понимая, как мне сейчас реагировать. наверное, я должна быть рада. сама же хотела узнать больше о Курседе. узнала.
- слушай, у меня к тебе только одна просьба — пообещай, что никому не расскажешь. - я сказала это тихо, но твёрдо. никто не должен знать.
я, конечно, проебалась, рассказав Курседу такую важную деталь моей жизни.
"откуда я знала, что это Кир?" - расстроено думала я.
- Алин, ты..
- обещай.
- обещаю, - Курс сдался.
- ладно... - протянула я. разговор не клеился. хотелось задать тысячу вопросов, но мой рот будто скотчем склеили.
всё это время, общаясь с курсом, я даже не представляла себе, насколько он близко. я мечтала поговорить с ним, прикоснуться к нему, в то время как он оказался... моим одноклассником. ну и пиздец.
- я, наверное, пойду.. мне надо..
- да, иди. - Кир кивнул головой и уставился мне в глаза. и зачем так смотрит, ситуация и так хуже некуда.
я взяла рюкзак и направилась к двери. хотелось сбежать от этой неловкости. и как мне теперь общаться с ним? как с Киром, или как с Курседом? почему все оказалось так сложно...
- ну, пока. - протянула я, выходя из кабинета. Курс не ответил, просто снова кивнул, и я вышла из кабинета.
на душе было паршиво.
"уж лучше бы мы и дальше не знали друг друга" - грустно подумала я. от нового открытия внутри остался неприятный осадок. но выйдя за пределы школы, мои мысли уже были заняты другим.
***
на кладбище было сыро и холодно. таким я его и запомнила с прошлого года. пустым, пронизывающе-холодным, вызывающим отчаяние одним только своим видом.
я стояла, как вкопаная, всматриваясь в могильную землю. по большей части могилы были неухоженными, некоторые камни от времени потрескались, а ещё два могильных камня были расколоты напополам. сколько одиноких людей тут похоронено. наверное, меня похоронят на таком же маленьком сгнившем кладбище, ведь ухаживать и заниматься всем этим будет некому.
внутри меня что-то отчаянно заныло. я пришла сюда не за этим. я пришла к маме.
на ватных ногах я побрела к дальнему концу кладбища. туда, где год назад похоронила маму. похоронила... странное слово. я часто вижу маму во снах и часто о ней думаю. разве я заслужила такое? она часто говорила, что нельзя быть эгоисткой, и бросила меня. переезд и наша "новая жизнь" сильно ударили по ней. она не справила ь и бросила меня. бросила..
" Это неправда. " - голос в голове тихо, но настойчиво зазвучал.
она не могла больше жить, и я не могу винить её за это. каждый сам выбирает, что ему делать и как жить. и если она считала это лучшим вариантом для себя, я бы точно не смогла ей помешать.
я подняла голову к небу. задумавшись, я совсем не заметила две тонкие мокрые полоски, которые красовались на моих щеках. это слезы? я плачу?
я плачу, мам. плачу потому что скучаю.
подойдя к её могиле, опустилась на колени. я не была здесь весь год. я не решалась приехать, потому что это место только одним своим видом причиняло боль. холмик и одинокий букетик завядших цветов. какая к чёрту разница, какие именно цветы ты принесешь человеку, если он уже умер.
я скучаю, мам.
слезы льются без остановки, я уже не контролирую себя. я просто реву как последняя сволочь, давая чувствам вырваться на волю спустя столько времени.
- Я скучаю, мам. зачем ты это сделала? я так скучаю.. - почти кричу эти слова. каждое упоминание мамы невольно причиняет боль, как будто нож в моей спине всаживают всё глубже и глубже.
бьюсь дрожащими руками об могилу. какой в этом всём смысл? есть ли он вообще? захлёбываюсь в рыданиях, разбиваю костяшки пальцев об холодный камень, но даже не замечаю этого. внутри меня огромная дыра, и я сомневаюсь, что что-нибудь сможет мне помочь.
руки содраны в кровь, сил больше нет, но я продолжаю плакать. мне очень больно.
рядом валяется разбитая бутылка. натыкаюсь на неё невидящим взглядом и мой воспалённый мозг подкидывает мне идею.
я беру в руки осколок и заношу над рукой. мне не страшно, не холодно. я просто хочу избавиться от боли, которая живьём разъедает меня изнутри.
вдруг на мои дрожащие пальцы ложатся чьи-то тёплые руки.
- Всё, Алина, хватит. - низкий хриплый голос настойчиво просит прекратить выебываться и отпустить бутылку. у меня что, галлюцинации? тогда откуда здесь....
от автора:
ку.
вам пришлось подождать эту главу дольше, чем планировалось, надеюсь что вы не разочарованы. меня трахает учёба, так что пишу главы по ночам, жертвуя своим сном и моральным состоянием.
дальше - больше.
спасибо всем кто читает и даёт обратную связь.
