Pump Two by J. Cherry

Capítulo 2

Violet

Na semana seguinte, meus turnos transcorreram sem problemas. Além dos comentários estranhos de caras assustadores e bêbados desordeiros, o trabalho em si é tranquilo e me dá tempo para desenhar.
O tio de Freya me deu permissão para criar obras de arte nas paredes do posto de gasolina. Infelizmente, minha veia criativa só consegue se concentrar em desenhar uma coisa: um autorretrato de mim mesmo no reflexo do capacete de um motoqueiro. O mesmo motociclista que atendi na semana passada. Dramático, eu sei.
Ele mencionou casualmente que compraria um café na próxima visita, e ainda estou me apegando a essas palavras como se fossem uma promessa sagrada.
Minha paz é interrompida pela campainha, que toca quando um homem de aparência irritada, que acabou de pagar pela gasolina, entra na loja. Rapidamente, guardo meu caderno de desenho e observo enquanto o cliente bate com suas mãos carnudas no balcão. Meus olhos sobem por seus braços peludos, pousando em seu rosto enrugado de desdém.
Isso não vai ser bom.
"Sua bomba está quebrada, porra! Está tentando me enganar ou algo assim, garota?" Sua voz se eleva, e sinto meu corpo começar a se encher de pânico. Ser xingada é uma das piores sensações.

"A bomba está quebrada?" Pergunto fracamente, colocando lentamente meu lápis no balcão.
"Você não me ouviu da primeira vez, querida?" O apelido deveria ser reconfortante, mas tem o efeito oposto quando misturado com a hostilidade no tom desse homem.
"Posso vir e dar uma olhada, ou você pode ir a outra bomba. Você pagou em dinheiro, então posso reembolsá-lo, se quiser?" Sugiro, esperando silenciosamente que ele opte pelo reembolso.
"Quero usar a bomba em que estou estacionado. Não vou tirar meu caminhão do lugar até que ele esteja funcionando!", ele grita, inclinando-se para a frente e apontando o dedo para o local onde seu caminhão está parado ao lado da bomba. Esse é realmente o morro em que esse cara quer morrer?
Respiro fundo e dou um passo idiota ao redor do balcão. Não gosto de confrontos, mas, nessa situação, prefiro apenas tentar resolver o problema e fazer com que esse idiota vá embora. Seu olhar se volta para minha roupa e ele revira os olhos.

"Malditas mulheres", ele murmura.
Estou literalmente usando um top curto e jeans de cintura baixa. Tenho vontade de fazer um comentário sobre o fato de eu ser o mais próximo que ele já esteve de uma mulher e, em vez disso, opto por ignorar suas palavras para sair e dar uma olhada na bomba. Quando a testo, é óbvio que ela está quebrada porque a alavanca está presa. Ainda assim, não há motivo para esse cara ficar bravo. Não é o fim do mundo.
"Posso tentar pedir ajuda, mas são três da manhã e não sei quanto tempo levará para alguém sair. Sugiro que você use uma de nossas muitas outras bombas", explico, com um tom de gentileza artificial.
Ele se aproxima, sem dúvida para me intimidar. É óbvio que ele não gostou da minha resposta e provavelmente continuará a recusar qualquer uma das bombas que funcionam bem ao nosso redor.
"Não quero usar as outras bombas", ele sibila, com partículas de saliva voando sob as luzes do posto de gasolina. O sangue está rugindo em meus ouvidos, e me sinto um pouco desconfortável agora que sou apenas eu com esse cara cada vez mais agressivo no meio de um posto de gasolina vazio.

O local mais próximo é uma oficina mecânica fechada a cerca de um quilômetro e meio da estrada. Sem nenhum sinal de ajuda nas proximidades, mantenho minha posição enquanto sinto que estou gradualmente perdendo a paciência com a atitude teimosa e misógina do cliente.
"Bem, você vai ter que fazer isso", respondo com um sorriso. Vai por mim.
Ficamos andando de um lado para o outro por um tempo, até que ouço o rugido distante de uma motocicleta. Rezo silenciosamente para que seja o motoqueiro gostoso da semana passada aparecendo para, convenientemente, vir me salvar dessa batalha invencível que estou tendo. Estou sempre virando a cabeça para olhar pela janela do posto de gasolina quando uma moto passa - um humilde lembrete de que preciso me controlar.

"Você é um maldito inútil!", grita o cara furioso, tirando-me de meus pensamentos. Sua cabeça brilhante e careca fica vermelha, e ele parece quase um desenho animado. Espero que comece a sair vapor de suas orelhas a qualquer momento.
Ele continua a me dar ré no estacionamento até que eu esteja quase em frente à porta do posto de gasolina. Recuso-me a reagir às suas palavras e a alimentar seu desrespeito, por isso fico em silêncio.
Isso o deixa furioso.
Ele vem em minha direção e eu dou um passo para trás. Continuo recuando até que meu calcanhar bate no chão, fazendo com que eu perca o equilíbrio e caia para trás.
O som alto e agudo de pneus rangendo ecoa pelo estacionamento da estação, no momento em que minhas costas atingem o chão. Meu fôlego é arrancado dos pulmões e eu fecho os olhos com o impacto.
Demoro alguns segundos para me recompor. Quando abro os olhos novamente, o sujeito furioso está sobre mim. Ele ainda está divagando sobre a única bomba em que está empenhado, e sua voz miserável continua a invadir meus ouvidos.
"Afaste-se dela", uma voz profunda e reconhecível soa de trás dele. Levanto o pescoço e vejo uma figura familiar de couro. O cara do motociclista. Solto um profundo suspiro de alívio.
"Você não vai querer defender essa vadia, cara. Ela é uma inútil, não consegue nem consertar a bomba que estou usando." Eu me arrepio um pouco com o nome que acabei de receber. Vadia, sério?