Home Is Not A Place

Captif

Daryl

Il la voit. La batte qui s'écrase contre le crâne de Glenn. Il la voit, encore et encore. Son sang qui gicle, sa tête déformée par les coups, son œil qui sort dangereusement de son orbite. Cette image tourne en boucle dans son esprit depuis qu'il a été emmené dans ce fichu fourgon. Et maintenant qu'il est seul dans cette cellule, elle le hante.

Il se revoit, agenouillé en rang sur le sol de la forêt avec ses autres camarades. Il ressent à nouveau cette rage qui bouillonnait en lui à cet instant, lorsque Negan avait tout d'abord achever Abraham. Il n'avait tout simplement pas pu se retenir. Comment aurait-il pu ? Le coup était presque parti tout seul. Pour lui, c'était une question d'instinct. Si personne ne l'avait retenu, il aurait tuer Negan de ses propres mains sur-le-champ.

Mais voilà, il n'en est rien. La vie n'est pas un putain de jeu vidéo où on peux agir sans réfléchir et recommencer la partie quand on se trompe. Et il s'était trompé.

Daryl s'assied lentement sur le sol de sa cellule, les mains toujours nouées dans son dos. Trompé ? Non, c'était plus que ça. C'était bien plus qu'une simple erreur. Une erreur n'aurait pas coûté la vie à un ami qu'il considérait comme un membre de sa famille. Un ami qui allait devenir père, un ami qui avait une femme.

Ça aurait dû être lui, voilà tout. Il aurait dû mourrir. Glenn aurait dû vivre.

L'archer sent sa gorge se serrer à nouveau. Non, ça n'était pas le moment. Il devait se ressaisir, et vite. Si Negan était réellement rester sur place avec Rick comme Dwight l'avait dit, ça lui laissait une marge. Petite, certes. Mais il devait tout tenter.

Daryl essaie de bouger ses mains, en vain. La petite garce qui l'a conduit jusqu'ici avait consolider les liens autour de ses poignets en remplaçant les bouts de tissus par une vieille corde et un scotch épais. Il a beau tortiller ses doigts dans tous les sens, les liens ne semblent pas décider à se défaire. Le prisonnier se lève tant bien que mal, ses genoux tremblants sous le poids de son corps, et son regard est alors rapidement saisi par un minuscule halo de lumière. Ses yeux glissent jusqu'à la petite ouverture au dessus de la porte blindée de la cellule. Il s'en approche, les sourcils froncés, et colle son visage contre le métal froid de la porte. La faible lumière émanant du couloir suffit à l'aveugler pendant quelques secondes.

Tout à coup, il entend des bruits de pas résonner un peu plus loin. Son cœur loupe un battement. Précipitamment et avec maladresse, il court se rassoir dans le coin humide et sombre de sa cellule tandis que les bruits se rapprochent un peu plus à chaque seconde. Daryl se retiens de jeter un œil à l'ouverture, sachant pertinemment qu'il y trouvera à coup sûr une paire d'yeux en train de le scruter. Les bruits de pas se sont arrêtés. Le silence est pesant, et ce n'est définitivement pas une impression. Il y a quelqu'un derrière cette porte. C'est certain. Serai-ce Negan ? Ou bien la fille de tout à l'heure ? Elle semble avoir une place importante au sein de cette communauté, mine de rien.

Le prisonnier entend le tintement d'un trousseau de clés qu'on sort d'une poche, puis qu'on insère dans la serrure. Quelques secondes plus tard, la porte s'ouvre dans un bruit sourd, illuminant la pièce et aveuglant ainsi instantanément Daryl. Par réflexe, il ferme les yeux et cache son visage entre le mur et le creux de son épaule, le temps de s'habituer à la luminosité. Il sent une présence à côté de lui, mais la personne ne prononce pas un mot et ne bouge pas. L'archer se décide enfin à lever les yeux.

C'est Dwight.

- Enlève tes fringues.

Daryl cligne des yeux sans comprendre. Le blond soupire puis s'agenouille vers lui pour défaire les liens autour de ses poignets.