Harry Potter y el torneo de tres magos -COMPLETO-

Capítulo 33

Harry estaba en su habitación. No es su dormitorio. No la habitación que los Dursley le daban cada verano. No la habitación en la que se quedó mientras estaba en Malfoy Manor. Su propia habitación, su guardería, la habitación que sus padres habían pintado de azul y decorada para él. Su propia habitación, donde había dormido cuando era niño, escuchando el delicado sonido de la caja de música que todavía estaba sentada en la cómoda cercana. Su propia habitación, donde su madre había dado su vida para protegerlo. Su propia habitación, donde Voldemort y Peter Pettigrew ahora prepararon la poción que resucitaría al Señor Oscuro.

Harry estaba apoyado en la esquina de la habitación, al lado del agujero del tamaño de un quaffle en el piso que conducía a la sala de estar debajo. Por encima de él, la mayor parte del techo había sido despeinado, sin duda donde la maldición de Voldemort había fracasado hace catorce años. En el centro de la guardería de Harry había un caldero, burbujeando y hirviendo sobre un pequeño fuego. Pettigew se movió alrededor del caldero, agregando pedazos de esto y aquello, asegurándose de que la poción estuviera perfectamente preparada. En la cuna de Harry, una sombra retorcida se retorció y se retorció. El horrible homúnculo que albergaba el espíritu de Voldemort ladró direcciones a Pettigrew con una voz que no estaba destinada a este mundo.

Harry desvió los ojos, no queriendo ver la profanación que estaba teniendo lugar. Pero cuando miró hacia abajo, a través del agujero en el suelo, pudo ver las piernas y los pies de Cedric Diggory, muerto al lado de la chimenea. La vista lo enfermó en el estómago.

Debería haber hecho algo. El debería hacer algo. Pero Harry no tenía varitas. Impotente.

"Pido disculpas por tu espera, Harry Potter", dijo Voldemort. "Llegaste temprano, y así esta poción no estaba completamente preparada. Mi criado en Hogwarts me dijo que te habías vuelto arrogante y perezoso, y que no debería esperar que llegaras rápido."

"Me alegra demostrar que estás equivocado", dijo Harry. De nuevo, su estómago se tambaleó. Solo había una persona en Hogwarts que se burló de Harry sobre la arrogancia. Harry se había dicho todo el año que Sirius estaba equivocado. Que no había forma de que Snape fuera un Mortífago. Y, sin embargo, aquí estaba Harry, atado como un ganso, esperando que Pettigrew lo abriera.

Voldemort continuó hablando. Harry tenía la sensación de que las palabras de Voldemort estaban más destinadas a Voldemort que a Harry. "La escena de mi mayor derrota se convertirá en el sitio de mi mayor victoria", dijo Voldemort. "Me levantaré de las cenizas de mi propia destrucción, nacido de nuevo, habiendo conquistado la muerte misma. El monumento que Dumbledore y sus tontos traidores de sangre han creado se convertirá en un monumento a mi grandeza. Y terminaré la tarea que comencé hace catorce años, demostrando a todos que Lord Voldemort es la Muerte, y que ninguno puede escapar de mí."

Pettigrew se arrastró hacia la cuna, con la cabeza inclinada. "La poción está lista, maestro."

"Entonces comienza", ordenó Voldemort.

Pettigrew llegó a la cuna y retiró el homúnculo. Llevó cautelosamente la figura al caldero y la bajó suavemente al agua burbujeante. El cuerpo deforme se hundió en la poción y desapareció.

Pettigrew se apartó de la poción y rebuscó en un saco que yacía cerca. Se quitó un hueso grande que Harry sospechaba que era humano.

"Hueso del padre, sin saberlo dado, renovarás a tu hijo." Pettigrew arrojó el hueso al caldero, y el color de la poción cambió a blanco.

Pettigrew volvió al saco y sacó un cuchillo grande y plateado con un filo malvado. Caminó hacia el caldero y sostuvo sus manos sobre la poción burbujeante. "Carne del sirviente, voluntariamente dada, revivirás a tu amo." Harry vio como Pettigrew cortaba el cuchillo por el aire, cortándose la mano. Pettigrew gritó de dolor cuando la mano cayó en la poción y la poción se puso roja como la sangre.