La Ballade du Pont des Anges ( MxM) - Tome 1 - Nightingale

Livre Deuxième : Les Enfants du Matin Pourpre. Chapitre 1 .

(bon on attaque l'acte 2 de l'histoire. Toujours  plus de Ghost et de Night.
Qui se rapprochent petit à petit. Toujours plus de drama. Et plus d'Emyl aussi. J'aime Emyl.)

Chapitre 1 : De Basse-Terre au plus Haut des Cités de Verre

Dans l'ombre d'une échoppe, à l'angle d'une rue, Ghost, croquant par intermittence dans une pomme un peu trop dure, contemple, sur la petite place du Cœur dont il se tient un peu à l'écart, Nightingale faire son travail de Barde.
Avec de grands effets de manches, et quelques accompagnements qu'il a pu rapidement imprégner dans son nouvel hexadisque, le Ménestrel chante, sa guitare à la main, devant la petite foule qui l'applaudit avec fougue comme à chacune de ses apparitions.
Lui démontrant un amour et un dévouement que le voleur ne comprend que trop bien mais dont il peine encore à mesurer l'importance. Se rendant petit à petit compte à quel point Nightingale mérite son titre évocateur de Prince des Manteaux Bleus.
Prince des rues, souverain des pavés, maître des chansons, et des cœurs de son public qui l'encourage en rythme, sous les regards lointains mais non moins appréciateurs du voleur.
Night, qui porte encore des vêtements empruntés au voleur sous l'habituel manteau de sa Guilde, fait son spectacle, soucieux de satisfaire son attentif auditoire.

À côté de son mentor, Krit, ayant commencé un apprentissage qui n'a rien d'une croisière de plaisance, encourage l'audience et se tient prêt à passer à son maître les différents instruments dont il pourrait avoir besoin. Dont le tout nouveau tambour fabriqué avec les outils achetés au Marché du Levain, et le luth, vieillerie chinée chez un brocanteur et retapée en un temps record, avec Krit comme assistant spécial.
Pas question pour le jeune apprenti de jouer lui-même d'un instrument, ou même de pousser la chansonnette. Il est là pour se familiariser avec le public, tendre l'escarcelle, et participer aux quelques tours et animations du Barde.
Qui le fait travailler avec une rigueur patiente, mais ne souffrant aucune approximation.
Nightingale, sous toute sa douceur, se révèle un maître exigeant. Et quand il s'en va, par monts et par vaux, vaquer à ses affaires, il confie son pupille à Muse. Cette dernière, tout aussi peu coulante, le fait travailler à son tour d'arrache-pied, l'obligeant à répéter jusqu'à la lie nombre d'exercices d'étirement de la voix et assez de gammes pour lui faire saigner les doigts.
Krit n'a jamais eu l'air à la fois si fatigué et si heureux, de l'avis de son grand frère. Et jamais il n'a aussi bien dormi...
Nightingale, lui aussi, dort bien d'ailleurs...

Baissant les yeux quelques instants, s'arrachant à la performance du Ménestrel, Ghost se remémore ces trois dernières nuits, croquant encore dans sa pomme amère.
Trois dernières nuits, où le Ménestrel, sans qu'il sache trop bien pourquoi, l'a tenu à un bras de distance, se roulant au bord de son trop grand lit, lui refusant l'animalité de cette chaleur humaine que le voleur avait vite appris à rechercher, sa peau réclamant plus de ce contact beaucoup trop simple et beaucoup trop essentiel désormais.
Le laissant seul à la dérive dans l'océan de ses couvertures, à fixer le plafond, attendant l'aube qui se lève dans le silence. Certes, son travail l'a tenu occupé, ces nuits-là, ne rentrant chez lui que tardivement... Pour trouver Nightingale attablé sur son bureau, lui souhaitant un rapide bonne nuit avant de se rouler en boule loin de lui.

Qu'est-ce qui a pu déclencher chez le Ménestrel, jusque-là si ouvert, et si prompt à partager son affection, cette soudaine mise à l'écart ?
Pas qu'il se soit soudainement fait distant, pas vraiment... Leur amitié, leur complicité, ne fait que se renforcer une fois le soleil levé. Quand ils se retrouvent ensemble, leurs langues se délient, et leurs conversations les amènent vers de nombreux sujets qu'ils parcourent avec enthousiasme.
Mais si le voleur décide de s'approcher, tente de rentrer dans son espace, Night se recule, imperceptiblement. Et ce, depuis cette soirée à l'Entre-Deux-Terres.
Ghost ne peut que supposer que l'alcool ayant, comme d'ordinaire, délié l'emprise qu'il garde soigneusement sur lui-même, il ne soit allé trop loin. Mais même en fouillant dans ses souvenirs, rien de ce qu'il a pu faire ne semble suffisant pour justifier un tel revirement d'attitude.

Il a eu beau interroger, pas vraiment subtilement, Copper sur les raisons du départ précipité du Ménestrel hors du pub, elle s'est contentée de répondre qu'ils avaient discuté, poliment, et qu'elle avait plus de respect pour le Barde qu'elle ne s'en pensait capable. Sans étayer outre mesure.
Mais, si... Il se perd en supposition. Quoi que Ghost ait pu dire ou faire ce soir-là, il a touché un point sensible qui a éloigné le barde...
Contemplant sa pomme à demi-dévorée, et décidément pas vraiment à son goût, il étouffe un grognement ennuyé.
S'il a fait quelque chose qui a déplu à Night... Et bien... Il est prêt à respecter cette distance, ne forcera pas le contact... Quoi que son instinct réclame. Il doit à son sauveur tout le respect possible, ne demandera rien d'autre que son amitié. Qui, pour le coup, lui est délibérément accordée. Il lui faudra s'en contenter.
Il se sait assez fort pour renier ses propres envies, et celle-là, bien que plus puissante, et par milliers de fois plus exigeante que toutes celles qu'il a pu ressentir, ne fera pas exception.

Des applaudissements nourris lui font relever les yeux de son fruit acide.
La Garde, non loin, qui patrouille sur la place, est une des raisons de la vigilance du voleur. Qui a depuis longtemps remarqué que Night présente quelques signes d'agitation dès que se montre la sinistre Casaque des militaires. Pour l'instant, les Gardes n'ont l'air que modérément ennuyés par l'attroupement, toujours plus grand, qui se forme sous leurs yeux. Mais il ne s'en faudra pas de beaucoup pour qu'ils s'agitent un peu plus. Et tentent de disperser la populace.
De nombreux affrontements ont commencé à éclater à Basse-Terre ces deux derniers jours, entre de nouveaux Gardes trop zélés et des Sulverayns méfiants. Demi-Terre reste plus tranquille que les rives Basses, mais...
Ghost veille quand même, histoire d'avoir la conscience tranquille. Fidèle à son vœu de protéger le Ménestrel, et tout aussi désireux de veiller sur la santé de son petit frère. Et puis, son travail auprès de la Guilde, bien qu'important, n'occupe guère que ses nuits, c'est encore à lui de décider quoi faire de ses journées...

"Mes amis," réclame Nightingale, calmant la foule d'un geste de la main, "mes amis, bon peuple d'Hillmoore !"
Quelques vivats lui répondent, auquel il accorde un demi-sourire et un petit salut travaillé, avant de continuer.
"Je sais que nombre d'entre vous me connaissent depuis longtemps," il offre un clin d'oeil à la foule, gagnant quelques sifflements enthousiastes. "Et je sais qu'un Ménestrel doit se réinventer, pour continuer de rester dans les bonnes grâces de son public, même un aussi charmant que la belle assemblée réunie devant moi," nouveaux applaudissements, décidément, il sait y faire. "Et je vous propose maintenant l'une de mes nouvelles compositions !"

Tendant la main vers Krit, qui lui passe sa guitare, il commence, d'une voix claire, à conter le petit boniment dont il accompagne parfois certaines de ses chansons.
"Il se susurre au creux des rues," commence-t-il, accompagnant ses mots d'une petite mélodie de son instrument, "qu'au cœur de cette saison sombre, une lueur d'espoir a vu le jour... Une lueur, une braise de changement... Les choses changent dans Hillmoore, comme dans tout Sulver, un nom se passe de bouches en bouches... Un nom qui est tombé jusqu'à mes oreilles. Celui d'un héros ? Non. Celui d'un enfant du peuple, qui a décidé de changer son destin. Et le nôtre. "
La foule, à ce moment, est parfaitement silencieuse, il a réussi à capter toute leur attention. Ghost doit bien admettre qu'il s'est lui aussi pris au jeu, et attend la suite avec curiosité.
"Un nom," continue le Ménestrel, un peu plus fort, "qui rime avec justice, qui rime avec audace et avec changement... Porteur de renouveau."

Ghost lève un sourcil, intrigué, tandis que Nightingale enclenche l'hexadisque pendant à son cou d'un geste rapide, accompagnant la mélodie de sa guitare de quelques arpèges au violon, et commence à chanter.
Un murmure que l'on souffle, un éclat que l'on allume, une étoile que l'on jette au tréfond de nos jours. Un écho qui appelle au confins des espoirs, une main qui se tend pour changer notre histoire... Crochetant le verrou de l'impossible...
Sous la voix du Ménestrel se déroule une chanson, forte, entraînante, qui parle... d'un voleur ? Ghost est étonné. Night lui avait parlé de son projet de chanson décrivant un chapardeur mais...
Sous le fard de la nuit, et le voile des secrets, se dévoilent les pas de celui qui nous rend ce que nul n'a le droit de nous enlever, un frisson de liberté...

Ce voleur-là, celui de sa chanson, est plus qu'un simple cambrioleur à la petite semaine. C'est un guide pour le peuple, dérobant à ceux qui ont trop pour le bien des grattes-pavés. Un révolutionnaire, épris de justice... Et Nightingale entonne le refrain.
Embers, de Basse-Terre au plus haut des cités de verre, Embers, des pavés au drapeau tendu loin au-dessus de nos rêves...
La voix du Ménestrel ronfle, enfle, faisant rouler la mélodie au son des tambours de son hexadisque, scandant le refrain, le public de la place se mettant à frapper dans ses mains en rythme, appelant ce fameux héro, ce fameux Embers...
Embers, de voleur à porteur de lumière, des ténèbres au brasiers de nos destins, Faisant de ceux qu'on voudrait oublier, ceux qui chantent des lendemains sans misère...

Ghost est un peu étonné de la direction que prend cette chanson...
Nightingale est un idéaliste, mais de là à déclamer des idéaux... révolutionnaires ? Cette chanson, sans pousser à la révolte, en porte les germes. Portées par quelqu'un d'aussi écouté que le Ménestrel, ces idées auront du poids, et seront entendues, répétées...
Et si Ghost en croit la manière dont la foule de la place réagit, sifflant avec force, tapant dans les mains, scandant en rythme au grand déplaisir des Casaques qui commencent à s'agiter, il ne faudra pas longtemps pour que le nom d'Embers, ce héros forgé de toutes pièces, se retrouve sur toutes les lèvres...
Pourquoi un voleur, se demande Ghost, se redressant, vigilant. Night lui avait parlé d'une chanson de révolte, de changement, que Ghost lui aurait soi-disant inspiré, mais...
Choisissant ce moment précis, le Ménestrel, depuis le centre de la place, croise son regard, lui envoyant un clin d'œil, comme pour répondre à ses questions. Le voleur secoue la tête, refusant de se concentrer sur sa bouche soudain sèche, reportant son attention sur la Garde. Indiquant à Nightingale de faire attention.

Mais ce dernier est occupé à faire répéter son refrain à son public, s'assurant que chacun de ses mots s'imprime bien dans les mémoires. Leur faisant reprendre à l'envie le nom de son enfant du peuple glorifié en légende.
Embers, de Basse-Terre au plus haut des Cités de verre, Embers, des pavés au drapeau tendu loin au-dessus de nos rêves...
Qui que soit cet Embers, cette chimère sortie de l'imagination de Nightingale, il plaît aux badauds... Et un peu moins à la Garde. Le Mestre en patrouille commençant à faire se regrouper ses soldats de l'autre côté de la place, nombre de Casaques Pourpres se regroupant et les montrant du doigt. Ghost jette sa pomme sur le côté, se préparant à foncer récupérer son trouble-fête de Ménestrel et son petit frère. Et tant pis pour la représentation.
Embers, scande la foule, au comble de la joie, de voleur à porteur de lumière, Embers, la flamme de nos prières, le cri d'un peuple qui espère.

Nightingale a l'air de juger que le public a bien retenu les paroles, et se met à saluer avec déférence tandis que Ghost, qui s'est rapproché en jouant des coudes, lui fait signe de ramasser ses affaires fissa, lui montrant les Gardes qui s'approchent à présent, commençant à vouloir disperser l'attroupement.
Voyant cela, le Ménestrel a un geste de recul qu'il n'arrive pas totalement à camoufler, et prenant à peine le temps de prendre brièvement congé auprès de son public et de leur dire de chanter cette chanson aussi fort qu'ils le peuvent, il jette pratiquement Krit les bras chargés d'instruments vers Ghost, se baisse à peine pour ramasser son escarcelle et fuit, sans autre forme de procès. Vers la ruelle la plus proche, poussant les deux autres devant lui.
Ne s'arrêtant qu'après qu'ils aient franchi plusieurs ruelles et se soient mis à l'écart de la foule et de tout reflet pourpre s'agitant avec trop d'enthousiasme. Avant de soupirer, et de commencer à arranger ses instruments et ceux de Krit, emballant proprement son tambour, et félicitant son apprenti pour ses services.