Uma Futura Família Em Um Passado Destruido

Lans deslocados

Dos recessos de sua porta, Lan Xichen olhou para o jardim isolado atrás de sua casa. O vento brincava com as folhas das árvores, fazendo-as dançar ao sol. Tudo ao seu redor brilhava com cor e vida. Gencianas, orquídeas e outras flores cuidadosamente cultivadas por suas próprias mãos ladeavam o curto caminho de pedra que levava ao seu pavilhão particular.

Antigamente, ele teria adorado tirar suas tintas para capturar a beleza do dia. Antigamente, uma voz rouca teria rido com ele durante o chá e comentários que não estavam de acordo com as regras  Lan, ou mãos delgadas e sorrisos com covinhas o confortariam durante um jogo de go.

Agora, tudo o atingiu em tons de cinza. Seus fantasmas não eram aqueles que ele pudesse libertar ou eliminar. Ele falhou.

Em tudo.

Ele falhou e se tornou seu pai, escondendo-se atrás de quatro paredes porque não sabia mais o que fazer. O aperto em seu peito o fez se afastar do jardim e fechar a porta.

Com um suspiro, sentou-se diante da mesa baixa no meio do quarto e serviu-se de um pouco de chá. Mal estava quente, mas isso não importava. Comer, beber, dormir – nenhuma das tarefas diárias significava mais para ele. Qual era o ponto quando a vida era um labirinto traiçoeiro de armadilhas e enganos? Ele cresceu confiando que aqueles ao seu redor sabiam o que era melhor e interagiam com ele com honestidade. As pessoas eram o que pareciam, o que apresentavam ao mundo. Caso contrário, em quem ele poderia confiar?

Xichen olhou para o nada, seus pensamentos vagando para as perguntas que não ousava fazer em sua juventude. Por que sua mãe matou o professor de seu pai? Ela parecia tão gentil e gentil, sempre sorrindo e rindo com eles. Seus sorrisos eram uma mentira? Ela era realmente tão má quanto os mais velhos insistiam?

Ele cerrou a mandíbula, as mãos tremendo. Ele tinha que confiar nos mais velhos e em seu tio. Afinal, ele era muito jovem naquela época para questionar os mais velhos. Mesmo agora, ele encontrava vozes em sua cabeça, principalmente a de seu tio, advertindo-o com uma litania de regras sobre lealdade filial e propriedade.

Mais de três mil regras. O peso desse controle minucioso sobre os membros do Cloud Recesses nunca o pressionou tanto como agora. Muito de quem ele era foi moldado por essas regras e pelas expectativas dos anciões Lan.

Com uma expiração profunda, Xichen passou as mãos pelo rosto, desejando poder desligar seus pensamentos. Meditar costumava ser tão natural, tão fácil. A serenidade que ele mantinha como um escudo se despedaçou no momento em que retornou do Templo Guanyin e fechou a porta para o mundo exterior. A guerra, o Patriarca Yiling, Wangji, e a morte de Mingjue deixaram rachaduras que ele pensava que a presença de A-Yao estava curando.

Que mentira, tantas mentiras.

Certa vez, ele pensou que se pudesse mudar alguma coisa no passado, seria nunca deixar Wei Wuxian se aproximar de seu irmão. Parar a guerra parecia grande demais para alterar algo, e ele já tentou salvar Nie Mingjue. Então ele pensou que poderia pelo menos salvar seu irmão de cometer seu único erro.

Uma risada amarga escapou dele e ele não fez nada para impedi-la. Ele estava sozinho; não havia ninguém aqui para adverti-lo com regras.

O único erro de seu irmão, que hipócrita Xichen acabou sendo.

Exausto, ele caiu no chão, curvando-se em uma postura pela qual Wei Wuxian certamente o provocaria.

Wei Wuxian, Wei Ying, o Patriarca Yiling – sua opinião sobre o homem variava entre admiração e respeito até confusão e amargura. Em seus momentos mais sombrios, era fácil culpar o Grão-Mestre do Cultivo Demoníaco por tudo, como seu tio e Jiang Wanyin fizeram. Talvez ainda houvesse esperança para ele, já que se recusou a se esconder atrás de tal mentira. Todos que ele conhecia tinham certa responsabilidade pelos horrores das últimas duas décadas e meia.