At the end of every road

Co-conspiradores, Parte 2

Harry passou a maior parte do feriado de Yule sentado em frente ao fogo na sala comunal, devorando romances de mistério e comendo bombons. Riddle se juntava a ele com frequência. Foi pacífico e as férias passaram mais rápido do que Harry teria pensado ser possível.

31 de dezembro de 1943, último dia de folga, amanheceu claro e frio. Era o aniversário de 17 anos de Riddle. Ele recebeu alguns presentes, incluindo uma garrafa chique de uísque de fogo de seu antigo chefe no Ministério e um belo coldre de couro para varinha de Harry. Era um O'Connor. Harry normalmente não teria dado um presente a Riddle - não era como se eles fossem amigos - mas era seu 17º aniversário e como Harry estava com ele em Hogwarts, foi rude não fazê-lo.

Riddle olhou com prazer seus novos tesouros, acariciando os presentes e relendo as cartas. Harry observou-o sonolento, bebendo uma xícara de chá revigorante, quando uma coruja chegou com correspondência para Harry. Ele abriu o envelope e um anel caiu. Tinha o brasão de Potter nele. Harry olhou para o anel com receio e sua inquietação aumentou ao ler a carta. Quando chegou à assinatura rabiscada de Fleamont Potter no final do pergaminho, ele se sentiu tonto.

"Merlin, porra, Cristo", Harry disse inexpressivamente.

Riddle arrancou a carta de sua mão. Suas sobrancelhas se ergueram enquanto ele lia e ele assobiava baixinho. “Parabéns, Herdeiro Potter.”

"Parabéns!? Acabei de eliminar a existência do meu próprio pai!

“Você disse que Fleamont resistia a se casar. Você está realmente tão surpreso que ele tenha declarado sua intenção de não procriar e nomeado seu herdeiro? Sua presença nesta linha do tempo, como seu descendente de sangue, significa tecnicamente que ele cumpriu seu dever e não precisa mais contribuir com a linhagem.”

Harry balbuciou. “Mas agora – eu – meu pai nunca mais existirá! Eu nunca existirei agora! Isso é... eu não... que porra é essa!

O canto da boca de Riddle se contraiu. Harry olhou furioso. Mataria Riddle dar-lhe alguma simpatia?

“Tão dramático, Potter. Você está ciente desde o primeiro dia que sua presença alterou a linha do tempo. Você deveria estar satisfeito por Fleamont ter colocado você de volta na linha de sucessão. Se ele tivesse filhos, eles herdariam antes de você. Você não está feliz por ser o herdeiro Potter de novo?”

"Não," Harry resmungou. Ele não se importava com o senhorio, mas se importava muito com o universo alternativo distorcido em que aparentemente vivia! James Potter nunca existiria. O que tecnicamente significava que Harry nunca existiria, exceto que ele já existia!

Que merda!

Harry cambaleou de volta para a sala comunal atordoado e ficou deprimido no sofá em frente ao fogo por horas. Riddle o ignorou completamente, até que a patética de Harry o quebrou uma hora antes do jantar.

"Aqui", disse Riddle, empurrando sua talentosa garrafa de uísque de fogo debaixo do nariz de Harry. “Não aguento mais ouvir suas reclamações.” Riddle transfigurou dois castiçais de latão em xícaras e serviu copos generosos. Harry jogou a sua no chão, saboreando a queimação em sua garganta até que o calor o atingiu e ele tossiu.

Riddle tomou um gole lentamente, mas serviu outro copo para Harry, e depois outro e outro.

Harry, nunca tendo bebido seriamente antes, ficou completamente bêbado em pouco tempo. “Mas tipo – eu sabia que era uma nova linha do tempo. Você sabe? Eu sabia. E tipo – eu sabia porque sei que as coisas mudaram. Tipo, houve um Torneio Tribruxo! E você não matou a Murta Que Geme no quinto ano! Isso é tudo, tipo, grande coisa. Então eu sabia. Mas eu não sabia. E agora é tipo – este nem é o mesmo mundo, sabe? Tipo – eu nem vou existir! Quão fodido é isso?