Cíclico

27-Ring Ring

El número de Minerva estaba apretado en una mano, el papel desmenuzado y un poco manchado de sudor. En la otra mano, un cigarrillo a medio terminar descansaba cómodamente entre dos dedos. Un teléfono móvil estaba junto a él en el sofá, sonando incesantemente. Batería baja, proclamaba desagradablemente. El propio Simon estaba hundido profundamente en los cojines baratos, con el pelo revuelto y la pajarita desabrochada. Estaba oscuro en su casa. Las gafas manchadas se deslizaron hasta la mitad de su cara. De todos modos, no los estaba usando, estaba demasiado ocupado mirando fijamente hacia adelante. Dio una calada a su cigarrillo y observó cómo el humo nocivo flotaba perezosamente hacia el techo.

La temperatura en su humilde y pequeño apartamento era sofocante; aire viciado e inmóvil. Había apagado el aire acondicionado a pesar de que estaba secando eficientemente sus aún blandas tablas del piso. El frío le repugnaba, le repugnaba. No había lugar para eso en su vida. Cuanto más lo alejara, mejor estaría. Después de un ataque de pánico que le paró el corazón la noche anterior, había llegado a esa conclusión.

Sin hielo. No está frío. Un suave movimiento de sus dedos arrugó el papel triturado que estaba aplastado debajo de ellos. Minerva. Tenía que llamar a Minerva. Estaba por toda la ciudad, sus robots repartidos por la metrópoli. Ella estaba allí para ayudarlo, seguramente quería ayudarlo. Todo lo que tenía que hacer era llamar. Sólo tuvo que levantar el teléfono y llamar.

Fue tan simple, tan fácil. Él podía hacerlo: levantar su teléfono celular, ignorar su incesante pitido y presionar las teclas correspondientes para marcar su número. Bubblegum incluso se lo había escrito, así que ni siquiera tuvo que buscar para encontrarla. Minerva sería amable y comprensiva a pesar de sus terribles pecados. Ella lo ayudaría, su vida sería mejor tan pronto como él la llamara. 

Otra larga y profunda calada de su cigarrillo. La cereza brillaba de color rojo en la oscura sala de estar, un resplandor de brasas que contrastaba con la luz azul que emitía su celda. Tosió débilmente, saboreando la forma en que la nicotina se arremolinaba en sus venas.

"¿Sabes por qué las plantas producen nicotina?" Betty dijo un día mientras deambulaban perezosamente por las islas en un supermercado cerca de la casa de Simon. Estaba frunciendo el ceño ante la larga fila de varias marcas de cigarrillos alineadas detrás de una caja registradora.

"Uh, ¿para atraer polinizadores?" Simón adivinó.

"En realidad, todo lo contrario. La nicotina es un pesticida. Las plantas de tabaco lo producen para mantener alejados a los insectos".

"Ah", había tarareado. "Bruto."

Simon parpadeó de regreso al presente cuando su teléfono anunció una vez más que tenía poca batería.

El olor se pegaba a todo, pero no podía importarle. Si ni siquiera podía levantar la mano para marcar un número, ¿por qué le importaría si estaba cubriendo el interior de sus pulmones con un pesticida? Se sintió bien. Deseó poder irse a dormir para poder ver a Betty otra vez, pasar sus momentos de sueño junto a ella en un fabuloso mundo de sueños.

Quizás fue egoísta por eso. A Simon tampoco le importaba eso.

"Llama al número, Simón". Se dijo a sí mismo en voz alta. Su voz era áspera y seca. "Supérate y llama al número. Es tan fácil... Ni siquiera tendría que levantarme. Está justo ahí. Justo en mi mano. Llámalo." Él escupió. En cambio, sacó otro cigarrillo de su bolsillo y lo encendió en un abrir y cerrar de ojos.