Certa vez, alguém em um tom de desespero e dúvida me disse que haviam escrito para ele determinada quantidade de linhas.
E eu, em silêncio e desespero me contive. Tive vontade de contar quantas páginas eu já tinha escrito. Quantas cartas guardadas e não enviadas eu tinha feito. Quantas vezes eu me perdi sabendo que um dia ele voltaria para ela e quantas vezes eu chorei por isso. Eu me calei. Morri engasgada e em silêncio. Fugi. Me escondi.
Tudo o que eu consegui dizer foi "escrever pode ser fácil quando se tem um objetivo óbvio".
~Me pergunto até quando eu irei me manter calada, até quando só vou conseguir escrever e chorar quando todas as palavras fogem de mim. E isso me corrói.
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Coisas pelas quais eu me culpei
PoesíaUm livro de poesia sobre amores não correspondidos, amores que não deram certo, dúvidas e incertezas sobre a vida.
