Fruto escarlate,
Sabor doce, que em você parecia agridoce,
convidava os meus outros sentidos.
Minhas cerejas e vinho,
Sempre que provava, um deleite,
Como um beijo que entre a gente não chegou a ser dado.
Contudo, nunca precisei te tocar de fato.
Quase, um suspiro entre o possível e o real,
A ponte entre o anseio e o final,
Uma linha tênue que separa a vontade de fazer e entender que talvez, pra ela tudo já foi feito.
Quase, prazer fugaz,
na memória, eternizada está.
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O erro dos poetas
PoetryPoesias/poemas sobre pessoas que já passaram pela minha vida e sobre o que sinto e não sinto. Porque o erro dos poetas é transformar tudo em poesia.
