Estou com medo, assustado,
Em pânico por mim.
Para a vida, não estou preparado.
Não quero ser assim...
L
Sempre se escondendo para chorar,
Recusando sair e se enturmar.
Sempre se odiando, com medo de se machucar.
Precisando crescer e superar.
A escola vai acabar
E o que vai sobrar?
I
Tenho medo de não gostar.
Sexo, trabalho, álcool, corpo, vida.
E se eu não puder gostar, odiar?
Essa é uma passagem só de ida.
F
Sempre pensando em todo mundo,
Nunca recebendo o devido valor.
Por quem ama, ser chamado de imundo...
Por que eu tenho de sentir essa dor?
E
Mas... E se eu não gostar?
Não quiser amar,
Não puder mudar,
Não conseguir trabalhar
E o sexo, odiar?
🩷
Isso tudo move o mundo,
Nada mais importante que isso.
Mas o que acontece se eu, o imundo,
Não quiser nada disso?
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Só mais um poema - Isso não é arte...
PoesíaPoemas medíocres, feitos por mim mesmo, um estudante comum. Inteligente o bastante para não reprovar, mas não o suficiente para se destacar. O que esse garoto produz pode ser considerado arte, ou apenas grandes mentes brilhantes podem ser artistas...
