Só mais um poema - Isso não é arte...

Permissões

Eu e você, você e eu.
Iguais, mas diferentes lado a lado.
A permissão que você recebeu...
Não se estende a mim, estou errado?
N
Aquela de poder chorar e fazer drama.
Gritar, esbravejar, bater e humilhar.
Por simples dor de cabeça, passar o dia na cama.
Até usar a cartada de um transtorno para se justificar.
I
Poder ficar triste, com raiva, feliz ou com nada disso.
Se odiar, odiar os outros, fazer se odiarem e te odiarem, se orgulha sem pensar ter culpa nisso?
N
Eu não posso, você torna difícil.
Me fez sentir culpa por ser quem sou, que piada.
Reclamo, e então você diz "ossos do ofício".
Qualquer emoção minha é, por você, ridicularizada.
Um esboço de tristeza e sou taxado de dramático, parece um vício...
A
Então, uma questão, muito perguntada...
De cima de seu pedestal, não se sente minimamente culpada?