One- shot Ilsa and Ethan

Lady Lazarus

Muere una mujer en Venecia. Así es cómo va la historia. Es muy importante que sigan hacia dónde va la historia. Adónde se supone que debe ir.

Lady Lazarus by theputterer.

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No necesita una defensa, pero si la necesitara, comenzaría con esto: Ethan le dio la idea.

"¡Ir! ¡Estas muerto!"

Le gritó las palabras al oído, hasta el punto de que la habría ensordecido si hubieran estado en cualquier otro lugar que no fuera una tormenta de arena en el desierto árabe. Sólo allí los gritos habían sido bastante necesarios. Acababan de terminar de preparar la escena de la supuesta muerte de Ilsa a manos de cazarrecompensas desconocidos, una escena generosa y afortunadamente ayudada por el hecho de que uno de los cazarrecompensas era una mujer con cabello uno o dos tonos más claro que el de Ilsa pero casi idéntico. en longitud y espesor. Las cazadoras de recompensas eran bastante inusuales (Ilsa lo sabría) y una vez que tuviera un momento para sentarse y pensar en lo que acababa de suceder, se sentiría decepcionada de no haber podido conocer a su condenado sustituto.

Estar muerto era bastante agradable. Por primera vez desde que tenía dieciocho años, no tenía que preocuparse de que desconocidos irrumpieran en sus escondites en plena noche. No tuvo que hurgar subrepticiamente en las comidas del restaurante en busca de venenos. Podía caminar por la calle como si no le importara nada en el mundo. En sus bolsillos, sus manos sólo podían rozar chicles o llaves, no pistolas ni cuchillos.

A veces pensaba que, después de todo, tal vez sí había muerto en ese desierto. Quizás la mujer desconocida de la trenza fue la que huyó a caballo. Quizás una parte de Ilsa tomó demasiado en serio las palabras de despedida de Ethan.

"¡Ir! ¡Estas muerto!"

Mientras camina por Londres, esta mujer que no está muerta pero que también lo está, piensa en una frase que leyó una vez en un poema, cuando se permitía ese tipo de lujo: "Morir es un arte, como todo lo demás".

Ilsa Faust ciertamente ha hecho del espionaje un arte. Robo, tiro, artes marciales mixtas, camuflaje, forzar cerraduras, cableado, disfraz. Tortura. Sacrificio. Traición, traición. Podría decirse que cada uno de ellos es una forma de arte. Se la podría llamar artista.

Se alegra de hacer de la muerte su última obra de arte cuando Benji la llama. Sabía que lo haría, más temprano que tarde. Cuando se trataba del FMI (o tal vez sólo de este equipo específico), el concepto de mantener un perfil bajo era básicamente eso; un concepto.

La muerte era, pensó Ilsa, otro concepto.

Hizo sus maletas y voló a Roma.

***

Ilsa quiere llamar a la nueva chica simplemente así: una niña, pero en realidad tienen demasiada edad para que ella pueda salirse con la suya. Aún así, hay algo tan intacto e inocente en esos grandes ojos marrones, incluso cuando se ven en una foto policial.

"Es muy bonita", dice en cambio, y nadie discute con ella porque sí, no me jodas.

"Ella es una ladrona", dice Ethan, como si necesitara recordarle que ser muy bonita debe estar un poco más abajo en la lista de características de Grace que ladrón. Ilsa piensa por un momento que tal vez debería ofenderse, pero luego introduce la idea de que Ethan está dando este recordatorio porque ya tuvo que dárselo a sí mismo antes, sobre Ilsa.

Algunas de las personas más guapas que Ilsa ha conocido también son muy buenos ladrones. Hay una metáfora ahí en alguna parte. Si leyera más poesía, tal vez podría reflexionar sobre ello.