eu sou uma criação da dor dos meus pais, eu a sinto em meus ossos, em minha pele, em tudo que não posso nomear. eu sei que não há somente isso em mim, a dor dos meus pais foi feita por feridas que eles não conhecem; a dor dos meus avós foi feita por memórias que morreram em silêncio. eu carrego olhos cheios de dores que não me pertecem, mas provocam ódio. virei a vingança do que não conheço, vivo a maldição de ser feita por gritos que não ouço. o que é um filho se não toda a cuspida dor que estava entalada na garganta de sua família?
